conmigo o sinmiga

Necrológica

2011-02-25T22:00:00.003+01:00

Vivió inteligentemente pero su muerte fue muy tonta.
Oyó la voz del pueblo que gritaba,
huye de nosotros, escápate a ningún sitio,
donde nadie será todo el mundo.
Y se fue, y se huyó,
se escapó, y se encontró,
porque no había nada más que encontrar,
fozosamente.
Y cuando pensaba que ya nada podía ser peor
que el miedo a no volver...
No volvió.

Carta de despedida.

2010-07-23T21:32:00.004+02:00

Desde que soy mayor ya no sufro. Ahora que ya no te recuerdo ya nada es trágico. Hace años que dejé los tejemenejes con el diario, pero igualmente he dejado una traza, gracias a la cual puedo recordar, con exactitud, que siempre he estado peor que ahora. Recuerdo que todo ha estado mal. Que todo ha sido una mierda. Contigo, con todo. La felicidad ha sido lo peor. Ahora ya no soy feliz, y lo mejor es que no quiero serlo. Voy a estar lejos del mundo, y nunca va a pasar nada más, nada se va a acercar. Se ha acabado. Adiós cariño.

Isolation

2010-06-01T16:19:00.001+02:00

Mad man

2009-07-31T21:32:00.003+02:00

Empty as a bottle without a message

Beautiful as your Grace Kelly wife

Shooting the birds’ neighbours

Psicodelia

2009-07-30T12:25:00.016+02:00

Como cuando se va a por tabaco

2009-07-27T12:50:00.004+02:00

Sube las escaleras mohosas, oscuras, con el pan en la mano.
"y si no vuelvo, no sigo subiendo, no abro la puerta, no digo hola, no le beso. Y si no vuelvo, sigo andando, no cojo el metro, tiro la llave, no me siento, no enciendo el ordenador, no llamo a mi jefe.
Y si desaparezco..., me voy a donde me acabo a mí mismo, todo se acaba, acabo con todo, conmigo, sin nada"
¿Conseguirá entonces dejar de verse subiendo las escaleras desde el tercer piso, de observarse por la ventana cuando bailan, de mirarse a través del espejo sin saber quién es?

La crisis de I.

2009-07-17T12:34:00.001+02:00

Efectos secundarios postoperatorios: disminución de la calidad de visión, refracción de las luces, disminución de la visión nocturna.

Efectos secundarios no mencionados: crisis de identidad.

Me paso el día mirándome al espejo intentando descubrir quién soy. Voy por partes, miro mis ojos, miro mi boca, encuentro muchos defectos, a veces me veo guapa, a veces soy un monstruo, pero en ningún momento descubro quién soy. No creo recordar haberme mirado nunca tan intensamente al espejo. Incluso he notado una regresión hacia mis pasiones más adolescentes por el autorretrato, debido a mi mal retornada cámara compacta. Siento la necesidad de fotografiar mi rostro en busca de algo que no encuentro en mi interior, una respuesta a todas estas preguntas. Una pista que me descubra qué es lo que soy ahora después de haber sido algo, un indicio externo de que no soy la misma o de que soy la misma, ¡me da igual ya! Quiero raparme la cabeza porque no soporto conservar este trazo ancestral de mí misma, he retirado el pelo por completo de mi cara esclavizada por años, quiero alejarlo todo de mí para olvidar. Sólo consigo recordar mis bajezas y quiero que con mis binóculos queden lejos de mí, pero no soy capaz de demostrarme a mí misma si puedo conseguir algo tal. Qué pretendía exactamente con este cambio, qué he extraído de mí, es solamente una simple deformación la que he extraído o quizás inconscientemente he querido deshacerme de algo más, algo que ahora no soy capaz ni siquiera de reconocer.

La fotografía y las lentes de contacto son cristales recurrentes que ahora no paro de rememorar. Mis defectos visuales me recuerdan fotografías, intento comparar mi imagen actual con la que antaño las lentes de contacto me ponía al alcance. Pero en todas estas comparaciones y alusiones no existe ni un ápice de realidad, de aceptación, de interiorización de la verdad.

La lejanía de mi cubículo es algo que me preserva ahora y que me mantiene alejada del mal. La sociedad. Pero hay tantas cosas de él a las que no soy capaz de acercarme aún. No puedo parar de pensar en la gran escapada que he realizado sin ningún esfuerzo y en el tiempo que me cuesta acabar de entenderlo todo. Cuanto más rápido van mis movimientos más lentos van mis pensamientos y al revés. El tiempo resulta un gran paradigma tan y tan años luz de mi propia estratosfera que no logro alcanzar con exactitud la aguja del reloj que siempre avanza. Siempre que espero a alguien es ella, la aguja, la que pauta mis ráfagas de pensamientos sordos para el mundo pero que retumban tan repetitivamente en mi cabeza que olvido absolutamente todo todo todo todo todo todo...

Crónica atrasada del 7/6/09

2009-06-19T11:59:00.005+02:00

Eightiesfan04 news.

La Fashion week se traslada a los cines Verdi.

Grandes gafas con cristales ahumados, complementos de la Tous, chaquetas de DG, camisetas ajustadas a pechos andrógenos, miradas insolentes, perfumes envolventes, voces aterciopeladas imitando la cadencia francófona, alientos a Chanel...
La llegada de Tutú, quiero decir Cocó, a los cines Verdi ha provocado un revuelo en el distrito nordoeste de la ciudad, más o menos por encima de la Diagonal, cerca de l'Illa. Grandes barriadas han abandonado sus confortables apartamentos y chalets para dirigirse hacia barrios menos bienestantes mezclándose incluso con los más bajos estamentos de la sociedad barcelonesa. Codo con codo han hecho cola para comprar sus entradas para la sala más acondicionada del Verdi, la 1. Dispuestos a disfrutar con las intrépidas aventuras de la diosa del glamour, encarnada por la sobresaliente actriz Audrey Tutú, quiero decir Tautou.
Una dramática historia sobre la inventora del término chic que seguro arrebatará corazones y llenará de inspiración a todos los diseñadores, boutiqueros y fashion victims que se acerquen a verla. Sin duda, esta parte de su vida, la reflejada en la película, desde la más tierna infancia, pasando por sus inicios como costurera, el éxito de su primer sombrero y su entrada, que únicamente podía ser triunfal, en la moda parisina, llenarán de nostalgia los ojos ya secos de un sector tan poco accesible sentimentalmente de esta nuestra sociedad barcelonesa.

Georgia on my mind

2009-02-09T17:04:00.002+01:00

La misma Georgia que ahora había quedado relegada a un pequeño cuarto de una pequeña y barata residencia provincial guardaba recuerdos vívidos de una juventud tan mistificada como increíble. Recordamos la Siona de los años setenta como una ciudad asediada por el vicio y la perdición, como una ciudad totalmente aislada de los acontecimientos que acechaban al mundo. Desde su humilde localización entre la Europa del Este y el Oriente Medio Siona recibía un cúmulo de visitantes a cada cuál más exótico. No era una ciudad de moda pero tenía su pequeño lugar en el corazón de bohemios y marineros. Los barcos y el mar de Siona no sólo guardaban el encanto de aquellas cosas que por viejas y bien cuidadas se mantienen bien conservadas durante siglos, si no que era considerada como una superviviente por estar situada en una zona conflictiva y no haber sido víctima de ataques, como por otra parte lo habían sido las ciudades vecinas. Si Georgia llegó allí en aquel preciso instante de emergencia social y cultural de la ciudad fue por lo que denominaríamos una simple coincidencia, y podríamos aventurar que si hubiese llegado en otro momento se hubiese aburrido hasta el suicidio, dado su carácter. Pues Georgia era más que una chica provinciana de padres aristócratas de una familia venida a menos. Su familia la había tenido determinantemente olvidada desde su más tierna adolescencia, por lo que sus inquietudes de esa etapa vital no habían sido domadas adecuadamente y le habían llevado a conocer partes de sí misma peligrosas que ya no podía olvidar, lo que denominaríamos un peligroso camino sin posible retorno de exploración intensa sobre su ser. Con decir que lo único por lo que presentó durante toda su vida verdadero pánico fueron los límites, y sabiendo que en la ciudad donde creció podía leerse en cada esquina de cada calle uno, no es difícil aventurar que en cuanto tuvo ocasión se escapó al lugar más lejano que se le puso a tiro.
Por entonces no contaba con demasiados años, había pasado unos pocos en una universidad más caduca que perenne, pero gracias a la cual había sido invitada a marcharse nada más ni nada menos que a la ciudad que nos ha traído aquí. Siona atrapó enseguida a nuestra protagonista, la hizo perderse por sus calles, olvidarse en sus bares, ahogar sus penas en sus aguas, y eso era exactamente lo que necesitaba entonces. Su vida se desarrollaría desde su llegada a la par que la de la ciudad, como si personaje y escenario se mimetizaran en un momento de su ciclo vital absorbiéndose mutuamente hasta robarse toda vitalidad.
Si la ciudad estaba constantemente vapuleada por las idas y venidas del mar, golpeándola con olas, barcos y marineros, de igual forma Georgia se abandonaba como si de un temporal se tratase a todos estos movimientos. En uno de ellos es cuando conoció a Justine, la chica del pelo ondulado de la calle 39. En esta cale es donde se encontraban puntualmente cada día cuando ésta se dirigía a su trabajo. A dónde se dirigía Georgia tan puntualmente cada día, ni siquiera ella lo sabía probablemente, pero eso sí, bajo el brazo siempre llevaba una carpeta. Una carpeta roja llena de hojas, escritas, dibujadas,… Seguramente fue Georgia la que se fijó en Justine, aunque también puede que sea al revés; el caso es que un día sus caminos coincidieron y tardarían mucho en separarse. Fue un encuentro casual, accidental más bien, un día de los que Georgia andaba más despistada que de normal se chocaron provocando el esparcimiento de todos sus papeles. Y a partir de entonces como suele pasar con gente de nuestro alrededor, como las apariciones repetidas de los mismos figurantes en una película de bajo presupuesto, sus encuentros fueron más y más frecuentes.
Sus primeras palabras se cruzaron en uno de los muchos bares del barrio más cercano al puerto en que la música jazz se corrompía al resonar contra las mugrosas grietas de suelo, techo y paredes. Y aunque Georgia fue quién las pronunció es evidente, por otra parte, que Justine tenía un interés muy vívido por ella, pero su orgullo y la experiencia la obligaban a mostrar el carácter esquivo y altivo que volvería loca a Georgia. Ésta propuso a Justine dejarse pintar, así determinaría unos encuentros que poco a poco fueron siendo menos espaciados. De esta forma la preciosa Justine empezó a aparecer en los papeles de Georgia, la cuál con cada uno de sus trazos la despojaba de más ropa y empuñaba el lápiz con mayor intensidad, creando uno atmósfera de tensión en el pequeño estudio de Georgia que mantenía en todo momento el papel por medio. Si hubieran podido tocarse de otra forma, sin el papel por medio, seguramente su relación no hubiera acabado tan abruptamente y resultado tan conflictiva como lo fue, destrozando los nervios de ambas y acabando con el buen estado de salud de Georgia. Pero no se tocaron, y esas miradas tan intensas se hicieron tan enemigas como para provocarse entre ellas un daño irreparable que llegaría hasta la propia autodestrucción. Y así poco tiempo después de la desaparición de Justine Georgia quedó en un estado catatónico, interrumpido únicamente cada vez que llegaba la brisa de esa melodía que apareció el siguiente verano cantando su nombre y que le parecía estar escrita inequívocamente por Justine.
Quién le iba decir a ella que años después , cuando todos los días eran iguales y lo único que esperaba sentada era la visita de alguno de sus hijos o nietos, la escucha de esta canción provocaría un mar de lágrimas sobre su rostro, y que sólo las compañeras que como ella no eran dueñas de su presente la entenderían.

A la espera de una respuesta transoceánica

2009-01-31T22:37:00.008+01:00

Los inservibles.

2009-01-23T20:24:00.005+01:00

día tras día busco en internet la solución a una pregunta, la resolución a 5 años invertidos. y aunque no pierdo la esperanza la respuesta empieza a ser más que obvia. al entrar en la facultad de filosofía y letras no entré con esperanzas de labrarme un buen futuro, supongo que de eso soy culpable, quizás algunas opiniones ajenas incluso me hicieron aferrarme a lo utópico y sensacional de una dedicación, ya que no absoluta, a unos estudios que podían considerarse muy poco útiles. y a pesar de todo puedo decir que en todo momento pensé que me iba a servir para labrarme un futuro laboral, y esa es en parte la razón por la que decidí acabar. sin embargo, dos años después de haber acabado me encuentro con que todos los conocimientos y capacidades que he adquirido parece que a nadie le resultan dignos hasta el punto de ofrecer un sueldo digno y fijo. puedo ver ofertas para actividades para las que sería totalmente capaz y para las que a nadie se le ocurre tener en cuenta que hay un pequeño reducto de licenciados que son capaces de realizar ese trabajo sin tener ese otro título concreto que creo mucho menos completo para escribir y pensar a la vez. ante todo esto no me queda más que continuar en mi trabajo fijo desperdiciando mi tiempo y salud mental con tal de mantener cierta dignidad económica y social. y lo peor es que como yo hay muchos más, de los sin futuro, ni becas, ni trabajo for you.

retraso

2008-12-10T22:02:00.001+01:00

En la ventana del apartamento número 4 de la planta 26 brillaba la pantalla de un ordenador y se oían suspiros ininterrumpidos. “El tiempo... El tiempo nos va a volver a todos locos”. Llevaba esperando durante tres meses el sueldo prometido por uno de sus trabajos como freelance en Australia. Consultar su correo se había vuelto una obsesión y cada vez que lo abría reflexiones más metafísicas le venían a la mente. No había sido un trabajo difícil, pero le producía cierta satisfacción verlo llevado a cabo, sin embargo ni siquiera eso había conseguido de la empresa. A su email sólo le llegaban palabras y promesas vagas en largos periodos de tiempo. La incertidumbre que le había acompañado durante la adolescencia tan vívidamente debido a sus continuos fracasos amorosos se le presentaba ahora bajo la extrañeza ante una espera que no comprendía.

Email 1: Señor R. necesitamos su colaboración en nuestra nueva campaña para hispanohablantes en los EEUU.

Email 2 (una semana después): agradecemos al Señor R. la rapidez de su respuesta así como la de su trabajo, y le comunicamos que a primeros del mes entrante verá en su cuenta corriente la bonificación por el trabajo realizado.

Email 3 (un mes después): nos volvemos a poner en contacto con usted por la necesidad de volver a contar con sus servicios en un proyecto futuro.

Email 4 (un mes después): le agradecemos su ayuda y en breve recibirá usted el pago que se le ha retenido por problemas administrativos.

Email 5 (un mes después): nos dirigimos a usted para informarle de que el mes siguiente finalmente se llevará a cabo el proyecto del que ya le informamos y que su dinero está en curso.

De este último mail hacía aproximadamente dos semanas. Había empezado a pensar que quizás era él quien tenía el problema, puede que su concepción del tiempo fuera diferente al de Australia, y que por ello este tiempo que tan largo se le aparecía no lo era tanto en otras superficies del planeta o incluso para personas de su mismo continente y contingente.
La iluminación de pantalla del ordenador permitía ver a través del cristal parte de la habitación cuando el Señor R. desapareció tras la oscuridad de la cortina.

Esta vez el post sí que va dedicado directamente a ti.

2008-11-15T13:38:00.001+01:00

Mientras el mundo se preocupa por esta crisis que todo lo justifica volviendo a unos más tontos y a otros pocos locos... uno de los grandes males de la humanidad persiste en sobrevivir como una plaga subterránea que a nadie parece concernir pero que va introduciéndose en todos los hogares gota a gota, como un grifo que nadie se molesta en reparar.
Yo, mi, me; he aquí la cuestión...

El egocentrismo. Uno de los grandes males de esta época.

Ahora que ha desaparecido el romanticismo, la decadencia, la melancolía, la nostalgia... Sólo permanece la rabia, generando oscuras palabras y pensamientos... que este mundo no está preparado para aceptar...
Las superficies del conocimiento humano se centran en lo que se ve, en lo que se tiene, en lo que hay, y sólo entienden un lenguaje, lo que necesito de los demás y lo que los demás me niegan. Nada más que esto importa. Hay que revolucionar el exterior para conseguir unos objetivos concretos sin tener en cuenta las existencias tan insignificantes de los mundos circundantes.
Es ahora cuando se cuestiona la utilidad del viaje a la luna... qué metáfora tan útil para este micromundo...

L'avventura. Blame.

2008-10-29T10:54:00.000+01:00

Nostalgia.

2008-08-14T10:40:00.000+02:00

La bailarina

2008-08-05T17:52:00.002+02:00

La mujer que se quedó...

2008-05-21T15:56:00.002+02:00

No contestó. No contesto. No contestó.
El teléfono estaba cerrado, quién sabe si lo estaría más tiempo que hoy, el mañana, que el sábado. El sábado que ahora es un tiempo maldito inaguantable para la mujer partida en dos. Sin historias. Sólo repetición. La mujer partida y creada por los hermanos Chabrol era una muñeca en manos de tantos, un juego de pocos, un destino perdido. ¿Quién se acuerda ahora de sus dedos, pecados? De su calor...
Hay muchos rincones de la ciudad que no ha visitado, muchos rincones en los que quiere olvidarse antes de volver a su planeta, un mundo circunspecto. El bar de la esquina, donde aguarda el vecino borracho para preguntarle si le acompañará al cine en que dan la película francesa de la que ha salido. El barrio donde nunca encuentra, donde ni siquiera busca...
Parece que la hora no es propicia para volver...
Sólo Sally Brown dice conocer. Pero quién es ella para contar lo incontable, un número finito de veces que ha sido partida por las manos del destino, que aparecen cuando mira hacia abajo. Están secas insiste. Algún día lo entenderá y para entonces ya no significará nada. Ni la aparición de los fantasmas de la noche, ni nada.
Las sábanas se quedan frías al partir ella, Sally Brown, quién la habrá llamado a tales horas de la noche. Siempre está cuando se la llama, aunque no le ofrezca un té.
Su olor permitirá dormir a la mujer partida unas cuantas noches más. Después de la boda truncada ya no le queda... ella misma no lo sabe.

La ciudad sin ti.Cap. 5 Tras la sombra de un momento pasado.

2008-05-01T13:06:00.002+02:00

La ciudad sin ti. Cap. 4 Evasión

2008-04-29T23:46:00.001+02:00

Cuando empecé a escribir vivía en la calle. Hacía años que viajaba y desgraciadamente no es fácil adaptar todas tus necesidades a una vida despegada. La sociedad, por su parte, se encarga de recordártelo día tras día.
Estaba en Barcelona y pasaba la mayor parte del tiempo en el puerto, el lugar en el que el sol brillaba siempre.
Andaba escaso de dinero para cualquier cosa desde que llegué, no había tenido tiempo de planificar una huída tan precipitada. La huída tantas veces repetida a lo largo de la historia; huía del dolor y sobre todo de mí mismo. Sabía que era inútil, que fuera donde fuera no podía escaparme, pero los primeros días, los primeros meses, en un lugar extraño te convertían en una persona distinta que olvidaba, o por lo menos eso es lo que experimentaba yo. Ése era el motor que me movía.
Al puerto acudía cada día, cada momento, gente diferente, los que más atraían mi atención eran los que no dejaban adivinar sus motivos para estar ahí. La mayoría eran solitarios. Fijándome en ellos empecé a sentir interés por crear, dar vida a aquello que se me ocultaba y que se me hacía tan misterioso.

La ciudad sin ti. Cap. 3 Rabia

2008-04-25T21:53:00.001+02:00

La ciudad sin ti Cap.2 Incontinencia de pasos.

2008-04-22T20:04:00.002+02:00

- ¿Qué haces aquí?
- Te estaba esperando.
Las palabras que he querido oír siempre.
Las palabras que he querido decir siempre.
Fui allí, al lugar donde nos encontrábamos al principio, esperando encontrarla ahora. En aquel momento no lo sabía, pero volvería muchas más veces.
La primera vez movida por la curiosidad, pero más adelante el desamparo por la imposibilidad de comunicarle todas las frases que mi mente fabricaba hora tras hora.
Creía que era demasiado romántica para el amor.
¿Por qué desapareció de golpe?
¿Por qué los silbidos no eran su llamada?
Y cada vez mis pasos se hacían más irracionales, quizás, por la incongruencia de la felicidad que rodeaba a los recién llegados bajo el sol y el rumor del oleaje, en el lugar en el que se forjaba mi desgracia.

La ciudad sin ti. Cap1. Cómo empezó todo.

2008-04-20T14:47:00.005+02:00

"Who needs a heart when a heart can be broken"

2008-04-11T12:51:00.003+02:00

Cuando eramos pequeños mi hermano y yo nos compramos un avión de hojalata. Era un avión precioso, de doble ala, como los primeros, y dentro tenía un piloto con unas grafas enormes, un casco y una bufanda verdes.
Recuerdo que me mi máxima preocupación en aquella época era el buen estado de ese avión. Cada día le limpiaba un polvo inexistente, lo hacía volar para que su maquinaria no se estropease. También le puse nombre al piloto, se llamaba Otto, como el de la película.
Eran raras las veces que podía jugar tranquila, pues mi hermano me disputaba los mandos, incluso tenía otro nombre para el piloto.
En mi pensamiento siempre estaba el temor de que algo le pudiera pasar y en parte ello disminuía la satisfacción que me hubiera podido producir jugar libremente con él.
Lo cogía con las mayores preocupaciones y lo protegía de las disputas de mi hermano y yo dirigiendo su ira contra mí u otros objetos menos importantes en aquella época.
Supongo que por mi cabeza no se había pasado la posibilidad de que hubiera algo fuera de mi control que pudiera dañarlo.
Pero la realidad pronto se manifestó de forma cruel, en parte fue un alivio, pero el dolor que me produjo fue algo que aún recuerdo con mucha viveza, cómo me postró en un absoluto mutismo, atrayendo sobre mí la atención de mis más allegados.
No recuerdo en qué momento superé ese acontecimiento, pero aún a veces siento ese mismo dolor, esa impotencia, cuando algo que me importa se rompe.

Si supiera qué era eso de la luna llena...

2008-03-24T01:48:00.001+01:00

Hoy te he visto. Has venido a verme, ¿verdad? Pensaba que ya no te tendría miedo, pero sólo podía evitar mirarte, evitar que supieras que yo conocía la verdad. Te has camuflado. Sigues siendo una cobarde. Esa peluca con media melena como sabes que me gusta... ¿Por qué has desaparecido sin más? ¿Venías sola? ¿Has encontrado lo que buscabas?
Si pensabas que no iba a reconocerte con ese disfraz es que no sabes nada...
Pero, por encima de todo, es importante que te aclare algo..., después de que te fueras de Montevideo..., aprendí a volar, dejé de necesitar las piernas. ¿No exigías que por encima de todo supiera volar...? Y qué si no alcanzo la satisfacción... de los gatos, de los pájaros... Y qué si me quedo quieto mientras decido si me quedo o si me voy...volando. Esta noche la luna está llena y ya no recuerdo qué significaba para ti...

GOD IS LOVE

2008-03-24T01:29:00.001+01:00

A continuación una de las escenas del único autoestop desde Southampton.

ROCKY de Antonioni

2008-03-23T03:39:00.002+01:00

- Ey, tienes la cara destrozada... Espero que el otro haya quedado peor que tú o igual por lo menos...
- Esta vez he ganado...aunque siento mucho dolor...
- Es normal, tienes la ceja partida ,chico.
- ¿Sabes qué?, a veces tengo miedo de que tanto dolor me lleve a no sentir nada.
- ¿Pero de qué estás hablando? Si eso sería lo mejor que te puede pasar en un combate.
- No lo entiendes... Sentir algo es estar vivo... Si no sintiera dolor tampoco me alegraría al ganar un combate, no sentiría la vibración de mis músculos al golpear y al ser golpeados, ni esa fuerza inhumana que sale de mí cuando el dolor me ciega de rabia. Todo sería siempre igual...
- Pero chico, ése dolor del que hablas ¿estás seguro de que es el físico? Porque llevo toda la vida haciendo combates y nunca me ha dejado de doler un buen puñetazo.
- Esa chica...
- ¿qué chica?
- La chica de la tienda de animales...
- Ahh, sí, esa tan rara que te da largas...
- Sí..., a veces pienso que si mis ilusiones siempre se ven truncadas, como cuando pierdo los combates, alguna vez dejaré de sentir esa felicidad ante la posibilidad de que pase lo que deseo y entonces me acostumbraré a no esperar nada...Eso sería como morir en vida...
- Si sigues combatiendo el dolor físico te mantendrá vivo, no te preocupes por las chicas, ya sabes que son todas unas fulanas.
- Quizás tienes razón, ahora me acuerdo de un trozo de la película que vimos el otro día.
- ¿De cuál?, ¿de esa tan aburrida italiana?
- Sí, porque cuando no estoy en su tienda siento lo mismo que Raquel, a veces es difícil, pero otras me siento tan libre, y es que cuando estoy con ella todo lo que hago está en relacionado con ella, ella se convierte en mi todo.
- Me parece que debía estar dormido en esa escena... ¿Raquel era la rubia o la morena?
- La morena. No estabas durmiendo, si era el principio de la película y lo mejor.
-Me parece que tú utilizas demasiado la cabeza para ser boxeador...

El aeropuerto.

2008-03-19T02:31:00.002+01:00

Si clicas en la imagen podrás entender.

Recortes de esperas.

2008-03-19T01:14:00.003+01:00

Cinco horas en Londres.

2008-03-13T17:51:00.000+01:00

Esta corta estancia en Londres podría también titularse: En busca de un lavabo público. Y si ése fuera el título sería una jornada de éxito. Qué gran día pasé en Londres, pues encontré lo que buscaba.
Pero si lo titulara, por ejemplo, Qué gran día fue aquél que pasé en Londres, entonces el relato estaría repleto de sarcasmo, ironía y muchos despropósitos.

Estás en una ciudad extranjera, has dormido poco, no tienes mapa. Bajas de un autobús en el cual no has entendido ni una de las palabras que habías creído que entenderías después de años de estudios del idioma en cuestión. Tienes una idea fija en la cabeza. Esa imagen tiene que materializarse en ciertas condiciones y lo vas a conseguir. Buscas un lavabo en el que no tengas que pagar 50 peniques. Puede que se te pase por la cabeza la vaga idea de que tampoco es tanto dinero, pero cada vez que encuentras un cartelito que anuncia Public toilets a no sé cuántos metros y lo sigues sin éxito, tu voluntad se hace más férrea, odias más esta ciudad y por nada del mundo querrías ceder ante sus exigencias y dejar ni un penique de más.
Mientras pasa todo esto has perdido de vista la oficina de información turística y has descubierto que gracias a algunas paradas de autobuses puedes encontrar los sitios de renombre sin necesitar un mapa. Aprovechas para ver la Abadía de Westminster y el Big Ben mientras sigues con tu búsqueda. Te encuentras con más lavabos supuestamente públicos en los que hay que pagar, entras en una biblioteca haciéndote la despistada sin éxito, porque no hay lavabo. Estás apunto de ceder entrando en un bar a consumir algo, cuando cansada y dolorida llegas a Hyde Park, donde hay más señalizaciones de lavabos. Las intentas seguir con dificultades y finalmente das con un superlavabo que huele a lavanda, donde dos señoras inglesas charlan tranquilamente y todo está superlimpio. Vas a poder dejar tus desechos de forma gratuita en esa gran ciudad de mierda. Va a ser la meada más satisfactoria de toda tu vida.

El teléfono, ese gran enemigo.

2008-02-25T20:31:00.000+01:00

Las taquillas son lugares reducidos en los que se desarrollan actitudes muy peculiares dependiendo de los diferentes caracteres de cada uno.
Uno de los mayores distintivos se observa cuando suena el teléfono.

El teléfono, ese gran enemigo.

El primer fin de semana que trabajé en estos nuevos cines me tocó con M. M. es una señora mayor con estudios y mundo que no ha visto realizados sus grandes proyectos de juventud, por lo cual está muy amargada y nada contenta de estar donde está. A pesar de todo, esta tipología de trabajador suelen resultar los más amenos e interesantes,... En fin, supongo que por lo mismo por lo que lo resultan los locos.
Ella fue, por lo tanto, mi primera profesora de cómo existir en el cine este. Con ella fue divertido y estresante. Mientras ella hablaba y hablaba sobre su vida y sobre cómo odia a la gente el teléfono sonaba y sonaba y sonaba...., y ella haciéndose la loca. Yo al principio hacía como si no me enterase de nada.
El segundo fin de semana me tocó con una chica más joven y que ni siquiera me dijo hola. Todas las conversaciones las empecé yo con bastantes dificultades porque todo parecía superincómodo. Cuando el teléfono sonó..., adivina..., tampoco lo cogió..., ni una sola vez..., no sé cuántas veces llamaron. Cuando me tocó al lado del teléfono y sonó el de urgencias de la empresa ella se atrevió a decir: ¡¡Ése sí que tienes que cogerlo!!
La tercera semana me tocó con otra chica joven muy maja con la que fue todo muy fácil y divertido. Qué sorpresa que tuve cuando observé que ella cogía el teléfono siempre. Esta situación evidenció mi carencia, y es que no me atrevía a coger el teléfono y cuando estuviera con ella tendría de hacerlo si me tocaba en el lado del teléfono. Disimulé y me hice la ocupada cada vez que sonaba, y así conseguí pasar una semana más sin haber tocado el teléfono.El último día que fui a trabajar el recuerdo de los papeles que firmé en los que ponía que estaba obligada a atender al teléfono y las palabras de la chica sobre que el jefe tenía uno y sabía si lo cogíamos se hizo más fuerte, puede que porque no hubo trabajo apenas y nos pasamos el rato parloteando como cotorras. Después de que sonara varias veces y le preguntara a M. si lo cogía y ella me respondía que esperase a ver si lo cogían las otras, lo cogí y sentí un gran alivio; por fin me había enfrentado a ese gran monstruo amenazante y nunca más volvería a temer su sonido.

Peluquería virtual

2008-02-01T11:44:00.000+01:00

El poliya

2008-01-25T17:06:00.000+01:00

Gira la esquina y empieza a bajar las escaleras del metro. Son las 21:34. Le persigue una bolsa de una superficie comercial. Es gorda, pesada, le cuesta moverse. Baja lentamente cada escalón mientras parece que se le escapa el chico. Cuando él ya ha llegado al andén la bolsa se está peleando con el viento y al llegar el metro ella ha sido arrastrada hasta las vías. Se sube los tejanos caídos y se descuelga la mochila. Gracias a la inscripción que alguien ha escrito en ella con típex sabemos que es el poliya. Se sube en el metro arrastrando los pies y se sienta sobre un pequeño apoyadero mirando enfrente fijamente. Bajo la mirada. Tiene unas cejas oscuras y gruesas dándole una expresión profunda y rígida. Empieza a mirar hacia el señor que se le ha puesto al lado. Éste está hablando con una chica joven y no parece darse cuenta de nada aparte de su belleza. Ella sonríe y se mesa los cabellos lisos y morenos. De vez en cuando le da un golpecito en el brazo. El poliya vuelve a mirar hacia el frente y yo esquivo su mirada escudriñando el suelo. Descubro entonces que el brazo del poliya está demasiado cerca del señor y que ya está extrayendo algo. Miro al poliya y ahora claramente me está viendo. Comprime su cara haciendo gestos desafiadores y finalmente se relaja, me guiña el ojo... Pipipipi. Las puertas se han cerrado. El señor sigue hablando con la chica y ahora está más cerca de ella. Ha subido un chico nuevo y la gente que había alrededor no se ha movido.

seronda

2008-01-24T15:52:00.000+01:00

¿Se conocieron en Luton quizás? ¿o fue en Manchester? Anyway... Lo primero que pensaron al verse es algo que nadie, ni siquiera el uno del otro sabe... Sin embargo, el tiempo es un aliado de la verdad y si las palabras no hablan sí que lo hacen los gestos.
Su pueblo se sitúa al frente de la costa oeste, llueve y hace frío, como en todo UK. Sus manos están frías todo el año, al salir a sacar la basura, al coger la llave para abrir la puerta... Tienen un porche en el que se dan un beso de despedida cada mañana que él se va a trabajar. "Adiós flimtich". Siempre con un apelativo cariñoso diferente dependiendo de la sonoridad del día.
Entonces, él se va y ella se queda sola en casa. Y hasta que él no vuelve no empieza el día.
Saldrán cogidos de la mano como una pareja de enamorados, se reirán, cantarán. ¿Y los pajaritos?
Al volver a casa cocinan juntos, parlotean un rato y se van a dormir. Hay uno de los dos que finge dormir. Vueltas y vueltas. No todo es tan fácil como parece.
A la mañana siguiente se levanta él y ella no puede hacerlo. Intenta animarla, pero finalmente la deja durmiendo. Cuando vuelve está viendo la tele y parece aburrida, cansada... No hay sonrisa. No hay beso con pasión ni alegría.
Llegan hasta el estanque andando en silencio, el día está nublado, el invierno ha avanzado metiéndoseles por debajo del jersei.
Una mano recorre la espalda más cálida. Los ojos brillantes y tristes no se mueven. Esos párpados rosas se han quedado paralizados...
¡Responde rápido o caeréis!
Las hojas que quedan del otoño han empezado a girar en espiral por encima del suelo, levantando polvo y susurros. Les caen gotas amargas encima que parecen disparos cuando matan su vuelo.
Los pasos se alejan del bosque, la puerta se cierra, aparecen las luces, se oyen voces del televisor.

Diario de una bibliotecaria.

2008-01-19T11:31:00.001+01:00

Día 4:
Primer y único sábado. Dos tareas. Hacer copia de seguridad y contar el stock de una serie de libros.
Han pasado quince minutos y ya las he acabado. Aún quedan tres horas y media.

Una hora y media después...

He empezado a entender a los funcionarios.
Han entrado dos personas en todo este rato. La primera ha sido una sorpresa. Me hablaba y no la entendía. La segunda ha sido un engorro. Después de estar una hora y media sin hacer nada cualquier perspectiva de trabajo resulta fatídica. Quería informarse sobre cómo funciona la biblioteca. Para que no se registrase y así no tener que trabajar le he hablado con gran desgana sobre registrarse como si fuera un gran problema. Resultado: ahora puedo seguir sin hacer nada dos horas más.
De lo cual se deduce que cuanto menos haces menos ganas tienes de hacer algo. Es la ley del funcionario.

Diario de una bibliotecaria.

2008-01-16T20:53:00.001+01:00

Día 3:

Hoy he prestado y devuelto a una alumna.

Sin caja

2008-01-16T17:28:00.000+01:00

Jeremy Irons llega a Hong Kong justo en el momento en el que va a dejar de ser una colonia.
Dirk Bogarde navega hasta Venecia cuando está a punto de llegar la peste negra.
Jeremiah camina con una cámara de vídeo intentando atrapar una realidad sorprendente antes de que se desvanezca.
Dirk busca dentro de sí, busca en el exterior, y lo único que merece la pena ver es algo tan precioso como efímero, un joven Adonis.
No se van a poner deacuerdo, sus objetivos son dispares, pero su destino es común y prácticamente les va a tardar lo mismo en atrapar.
Jeremy, si te acuestas en la cama porque sabes que te queda poco tiempo, si persigues a esa chica de la cicatriz incesantemente, intentando contactar con alguien tan ajeno al mundo que le rodea como tú...
Dirk lo entendería, su decadencia es fruto de motivos totalmente superficiales pero él también está enfermo, como las calles de Venecia entre las cuales se arrastra como un sapo asqueroso, babeándolas con su frivolidad estética e inteletual.
¿Crees que porque sus preocupaciones parezcan menos profundas que las tuyas no va a entenderte?

pause

Dirk no recuerda la última vez que posó sus labios sobre los oídos de alguien para compartir, por ejemplo, los recuerdos sobre ese día en que sus dedos tocaron las teclas del piano y el eflubio de notas le hizo sentir que ya no pertenecía a la raza humana, sino que era un enviado para comunicar mensajes de belleza, mensajes de dolor, mensajes de...
Pasea con Jeremiah por las calles de una ciudad inundada de narcisismo, y sabe que Jeremiah no pertenece a ese mundo.
Jeremiah habla sobre sus pasos o no habla simplemente.
Pero Dirk, Dirk no sabe cómo actuar.
Cuando las olas borran sus pasos Dirk se pregunta cómo caminará si desaparecen...
Y en el momento en el que se separan Dirk cree que no ha hecho las preguntas correctas y piensa que no volverá a verlo.

da capo

Y al final, cuando estén a punto de empezar los títulos de crédito, un foso negro oscurecerá sus rostros para dejarlos olvidados justo en el momento en que sus pasos se contrapongan.

Claves en La caja china de Wayne Wang y Muerte en Venecia de Visconti.

Un extraño en la fiesta

2008-01-15T16:29:00.000+01:00

Vino desde muy lejos. Lo vi vagando distraídamente. Andaba como perdido cuando le invité a entrar.
"Queridos amigos os he invitado a esta recepción porque hoy es un día muy especial para todos"
Lo que celebraba era lo de menos.
"Éste es ÉL, a quien todos esperábamos. No le molestéis con demasiadas preguntas porque estará cansado del viaje". Pero no parecía estar cansado ni atemorizado ante tantos desconocidos.
Se sentó en el sofá y una a una fue respondiendo todas las preguntas que se le hicieron.
La bebida no faltó aquella noche y aún era pronto cuando todos los invitados se reunían en círculos cerrados con las sillas que se habían agenciado.
ÉL ahora paseaba y miraba los cuadros barrocos de la pared, vi que se dirigía hacia el patio y lo seguí.
- Esta noche está siendo muy emocionante.
Pasó su brazo por encima de mis hombros y siguió admirando las estrellas.
- En la ciudad nunca nadie mira hacia arriba más que los turistas, porque son los únicos que no saben que no hay nada importante que ver.
No pude evitar sentir un escalofrío y me acerqué aún más para sentir el calor que desprendía.
Seguimos juntos hasta que el largo silencio evidenció lo lejos que estaba de mi lado. Volví al ruido y lo dejé allí.
Dentro las voces habían subido de tono. Desde esa otra posición, a través del cristal, se le veía casi mimetizado con la noche.
-El extraño es un tipo raro; dijo alguien a mi oído.
"No es raro, es alguien que viene de lejos, que nos trae algo que no podemos comprender".
-Creo que he visto en su americana un brillo y hemos comentado que puede ser una navaja.
"He estado abrazada a él".
- Hemos hablado entre todos y vamos a cerrar la puerta del patio para que no pueda hacernos nada.
"¿Y si quiere entrar qué vamos a decirle?"
Antes de que la puerta se cerrase miré hacia afuera pero ya no estaba. Salí a buscarle, no quedaba ni rastro de él. Dentro volvían a oírse gritos y risas.

"Last kind words"

2008-01-14T18:06:00.000+01:00

Crumb escribía comics. Todo el mundo le conocía. ¿Quién es Crumb? Él no lo sabe pero todo el mundo parecía saberlo cuando hablaban de él. Sus mujeres opinan que: es un misógino. PERO su risa nerviosa le delata.
Crumb habla mucho, no se descubre por qué lo hace... No habla tanto de él como de su obra, pero deja que los demás hablen de él y se ríe. Si la risa es alegría y él no parece alegre cuando ríe... ¿por qué ríe?
Ha dibujado mucho y cuando le llaman por teléfono desde Hollywood para pedir su colaboración en una película de animación basada en una serie de cómic suya dice que no le interesa. Habla de cómo se lo han propuesto, se burla del estereotipo americano que tan fácil resulta reconocer: "Ey man, I love your drawings".
Va a mudarse a Francia y aunque cambia de aires únicamente porque su mujer se lo pide, mientras pasea por las calles dice estar muy contento de abandonar esa basura de sociedad.
Sus ojos brillan con amargura tantas veces como veces ríe.
Cuando llega a Francia ya no le llaman desde Hollywood. Sale a pasear por ese pueblecito tranquilo lleno de gente correcta y aburrida, por lo menos no son decadentes y sórdidos como "tout le monde à America".
Escucha las "Last kind words" de su país en el viejo vinilo de Geeshie Wiley. El "common place" mississipiano se ve interrumpido por el teléfono. Es Hollywood, se presenta como los demás, como siempre hacían. Hollywood quiere utilizarlo otra vez. Y él dice que no, como siempre hacía.
Cuelga.
Pero ahora no se siente igual. A su mente vienen los miles de discursitos que ha dado respecto al valor de su obra y lo importante que es para él no transgredirla con las simplificaciones y los artificios más comerciales a la usanza hollywoodiense, porque de esta forma todo lo que hay imprimida en ella de su propia experiencia, a veces transferible, se banalizará y se convertirá en pornografía de lo más obscena.
Esta vez, al recordar todas estas ideas, encuentra algo que se ha diluido.
Esta vez su NO ha sido algo que no procedía de lo más íntimo de su ser.
Vuelve al sofá, las últimas palabras amables de su país le dejan pensativo y Geesie vuelve a cantar con su guitarra desde el cauce del Mississipi.

Diario de una bibliotecaria.

2008-01-11T20:28:00.000+01:00

Día 2:
Las actividades del día de hoy han sido tan minimalistas que he tenido que emplear todos mis esfuerzos en no aburrirme. Ha habido un momento de pico de trabajo, se han acumulado préstamos, registros, devoluciones... pero ni siquiera en ese momento ha saltado la chispa de la emoción, pues las horas son tantas y el movimiento tan poco que acumular trabajo no resulta ningún problema siempre que se mantenga todo mínimamente ordenado.
Prácticamente no he podido leer el libro tan entretenido que me estoy obligando a terminar, lo cual quiere decir que he perdido el tiempo absolutamente.

Soy una bibliotecaria aburrida que podría escribir sus memorias desde su puesto de trabajo.
Soy una bibliotecaria.
No sé qué es menos creíble de todo.
Soy una bibliotecaria ridícula que no tiene trabajo y lucha contra las horas que se la quieren comer.
Una biblioteca cualquiera no es interesante.
Cualquier biblioteca no es interesante.
Se oyen pasos arriba.
Alguien podría venir a visitar el sótano en el que se encuentra esta biblioteca.
Pero no viene nadie y la biblioteca se queda sola y triste con su bibliotecaria pensando qué cojones hace aquí.

Diario de una bibliotecaria.

2008-01-10T20:40:00.000+01:00

Día 1:
han pedido prestados 9 libros + cds + dvds.
han devuelto 6 libros + cds + dvds.
han consultado 1 diccionario.
han preguntado por mi nombre 2 personas.
han preguntado por la "otra" 2 personas.
han leído el periódico 1 persona.
han sonreído 4 personas.
han hecho uso de las instalaciones de la biblioteca 20 personas.
ha sonado el móvil 2 veces.
han utilizado las minicadenas 2 personas.
se ha registrado 1 persona.
la silla ha chirriado 30 veces.
he abierto 7 armarios.
he cerrado 9 armarios.
he colocado 12 libros+cds+dvds.
he sonreído 30 veces, de las cuáles 13 veces han sido a personas.
la puerta se ha abierto 50 veces.
la puerta se ha cerrado 50 veces.
han saludado 5 personas.
han dicho adiós 4 personas.

Fortunata

2008-01-10T16:31:00.000+01:00

La historia que prosigue fue escrita por encargo, para los deberes de otra persona, en ellos se le exigía utilizar un personaje de la obra Fortunata y Jacinta de Galdós para crear otra historia.

La vi un día paseando por Las Ramblas de Barcelona, no era como las otras... Si era su forma de andar, tan distinguida, parecía de otra época, si era su vestimenta, elevando hasta niveles inimaginables la robustez de sus formas..., no lo sabía exactamente. Podría haberme parado a hablar con ella, como lo hubiera hecho cualquier otro de los hombres que la frecuentaban, pero yo no era de esos, o por lo menos eso pensaba entonces.
Una mala noche la tiene cualquiera. Si, éste no es un buen principio para explicar una historia de amor única, pero es que ni siquiera llegó a ser una historia de amor.
Había bebido mucho, hacía poco que me había dejado mi novia, a ella sí que la quería..., en fin... Mi desesperación no había encontrado un cauce apropiado y me encontraba al borde del llanto cuando la vi. Sin duda esto me sirve a mí por lo menos para exculparme, pero es que en esta época, y en mi mundo, acabar con una prostituta no está bien visto.
Allí estaba ella, con esa pinta de remilgada, casi avergonzándose de donde estaba, una belleza exuberante en las formas de su cuerpo y en los rasgos de su cara. No podía dejar de imaginármela desvistiéndola.
Al pasar por delante de ella intenté disimular, no mirarla, pero la miré y me sonrió. Actuó como todas las demás, saludándome, cogiéndose de mi brazo... y no pude ignorarla como hacía con las otras chicas jóvenes, esmirriadas, negras y mal vestidas.
Me propuso ir a un hotel que había cerca, pero no quería que la situacón resultase tan sórdida. La llevé a mi piso.
Subimos la escalera lentamente, la luz se apagó varias veces y todas las veces intenté besarla. Subíamos y subíamos, y mi deseo aumentaba, así como mi desesperación, pero a ella le importaba poco. Se mantenía fría y prácticamente no hablaba. Esa noche fue un desastre. Por eso quizás no pude evitar ir a buscarla el fin de semana siguiente, no podía dejar que todo quedase así.
Esa segunda noche no cabe duda de que todo fue mejor. No pude darle ningún beso pero conseguí que la luz de la mesita de noche se mantuviera abierta. Contemplé en toda su esplendor esa belleza sublime de otra época, nada que ver con la delgadez insulsa de las chicas de hoy. Sus contornos curvados pero tersos y la tez blanca que reflejaba una luz tenue exquisita..., me hacía olvidar todos mis prejuicios, todos mis valores morales, todo lo que había pensado de mí hasta entonces.
O eso creía en aquel momento, qué inocente..., me dio por inventarme teorías basadas en el superhombre de Nietzsche, había superado la moral cristiana y podía crear un destino propio a partir de unos valores creados por mí mismo. Mi actitud posterior demostrará que todo esto no eran más que patrañas para esconderme a mí mismo la verdad, no podía superar todos esos valores que me habían inculcado.
Volví a buscarla el fin de semana siguiente y así lo hice muchas más noches, incluso empecé a traerla entre semana y a concertar citas con anterioridad directamente en mi piso. No podría decir que me estaba enamorando, nunca creí estarlo. Lo único que me llevaba a ella era conocer a la persona por la que había transgredido mis valores, pero al final el misterio que había detrás de ella me volvió loco.
Ella era muy reservada, tardó mucho en revelarme su nombre auténtico, Fortunata. Al hablar adoptaba una pose de señora aristócrata que sólo se correspondía con su vestido. Había algo en el conjunto que formaba toda ella que desentonaba. Ésas formas no eran propias de una prostituta que se ofrecía en la calle, quizás era una señora rica venida a menos, pero ni siquiera esta opción tan rebuscada daba explicación a ciertos gestos abruptos que se le escapaban en descuidos.
Había leído y visto en el cine muchas historias sobre prostitutas y la mayoría tenían una larga y triste historia detrás.
Fortunata tenía una mirada cándida y triste a pesar de ser fría que me animó a seguir indagando... , poco a poco su historia empezó hacerse más nítida para mí.
Tenía una hija pero sólo hablaba de ella en pasado. También solía mencionar el nombre de un tal Juan, siempre que lo hacía sus ojos se quedaban mirando fijamente un punto en el horizonte. A mis preguntas sobre ella misma solía contestar con ésa misma expresión, decía que era una muerta, una muerta que sólo vivía en el pasado.
Las calles de Madrid empezaban a llenar las paredes blancas de mi habitación de historias increíbles sobre un amor tonto y ciego, sobre engaños, celos; una telenovela al fin y al cabo. Lo que me intrigaba era el papel de esa mujer que al explicar tales historias se transformaba en una sombra de lo que había sido y revelaba todos los años que llevaba sufriendo.
Nuestra relación se complicaba por momentos, ya no solo éramos una prostituta y su putero (qué dura suena esa palabra), parecía que empezábamos a ser la víctima de la sociedad y el salvador, pero no dejé que esa situación se alargase demasiado, porque no estoy hecho para ese papel; en su lugar me sentí más cómodo con el de maltratador. La historia es cíclica, sí señor.
No la quería, pero en mi cabeza no paraba de repitirse cínicamente el título de la película: La maté porque era mía. Ella era tan buena que parecía tonta, su frialdad al principio intentaba ocultarlo, pero la verdad salía a la luz cuando contaba su historia y, como ella temía, yo no pude evitar cumplir con sus temores.
Odiaba que fuera tan buena y que se dejara vapulear por los demás, odiaba su historia y que no pudiera superarla. Y cuando empecé a pegarla la odiaba aún más porque se dejaba pegar por mí, un inútil, tonto, al que nadie quería y que ni siquiera sabía conseguir nada que no fuera a cambio de dinero.
Nuestra relación se transformó en una situación más de su vida que le obligaba a emigrar, comenzar de nuevo, resignarse a tener que olvidar... Supongo que no estaba dispuesta a hacer eso otra vez y por eso intentó suicidarse.
No explicaré los detalles porque aún me resulta muy doloroso pero después de enterarme nunca más volví a acercarme a ella. No necesité ni que ella me denunciase, ni que la policía me avisara, simplemente decidí aceptar que lo único que estaba haciendo con Fortunata era maltratarnos a ambos siguiendo un patrón que había regido nuestras vidas sin darnos cuenta. No sé si ella habrá logrado salirse de él y me preocupa, pero sé que verla nos haría mucho daño a los dos.
Ahora lo que intento es no dejarme llevar por la autodestrucción libremente, intento no emborracharme demasiado, no seguir mis instintos más perversos, y, sobre todo..., no pasar ni por Las Ramblas ni por cualquier lugar por el que sé que ella frecuentaba.

Lonely boy

2007-12-07T15:49:00.000+01:00

Un homenaje a esta canción que tanto me obsesiona últimamente, no sé si es sólo la lista que programa el móvil, que hace que suene siempre, o es mi cabeza. Supongo que somos ambos los que hemos magnificado esta canción hasta convertirla en parte de la alimaña obsesiva que ha impulsado a la creación de este vídeo.

Nirvana Uk - Lonely boy
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otro cuento deprimente de Navidad

2007-11-30T23:45:00.000+01:00

Otra vez estaba llegando la Navidad. Finales de noviembre y mi madre, como si tuviera miles de relojes biológicos se empezaba a deprimir.
Un día de golpe y porrazo llegaba a casa y no decía una palabra, ni mientras cenaba ni cuando rápidamente se iba a dormir.
La oía desde la habitación de al lado, removiéndose entre las sábanas, de un lado a otro. Cada vez era lo mismo, ningún cambio respecto a los otros años.
No había un día concreto, cada año empezaba cuando la Navidad estaba más o menos cercana.
Después, al día siguiente por la mañana sonaba el despertador, pero nadie lo apagaba, no se oía ningún sonido más que ese horroroso despertador.
“Mamá, por favor, levántate”
Pero no lo hacía.
Yo no sabía por qué le pasaba, en la historia familiar no había pasado nada traumático ninguna Navidad, y eso que había estado interrogando a muchos familiares, a quienes no les expliqué nunca la razón de mis pesquisas.
Con el tiempo le di en mi mente una dimensión trascendental que seguramente no tenía, me gustaba pensar en que la llenaba una especie de tristeza profunda por la humanidad. Sin embargo, aunque no dejaba de llenarme de misterio nunca osé preguntarle nada al respecto.Lo más raro es que ahora que ella se ha muerto y que yo he empezado a hacerme relativamente mayor, que he formado una familia, he criado a mis hijos, y he convivido con un hombre, lo he empezado a entender todo.

Crimen sin castigo

2007-11-28T20:06:00.000+01:00

Parece difícil de creer pero todo empezó mientras me hipnotizaban las adustas notas que esforzado extraía del contrabajo aquél chico de pelo blanco y edad indeterminada.
Estaba tomando una cerveza en Berlin y no sabía exactamente cuándo se acabaría el momento bohemio, pero entonces poco me preocupaba.
Empecé a recordar el día en que intentaba escribir sobre alguno de los momentos románticos que a veces me confería la chica de pelo rizado y rubio con la que jugueteaba, sin éxito, pues los ruidos de los vecinos rompían por completo mi concentración. Llamaron al timbre, justo cuando en el bar entraba la guitarra melódica, por fin quedaba apagado ese organillo barato de teclas blandas.
Era la señora del piso de abajo, estaba sola, o eso dejaban entrever sus quejas sobre un cordón que colgaba hasta su ventana y que la estaba cegando, decía. Bajé a ver hasta qué punto podía agredir a alguien un simple cordón y ahí estaba, balanceándose de un lado a otro sin cesar. Realmente era para volverse loca, o ciega como mínimo. Le pedí mil disculpas que ya no escuchaba ni yo misma, pues estaba hechizada por la estancia a la que me había hecho pasar, llena de cuadros de personas inexistentes y bellezas remotas que se presentaban con una nostalgia hasta tal forma impúdica que se hacía desagradable.
La señora no parecía nada molesta con mi curiosidad y pronto me vi tomando un algo frente a ella, escuchando viejos discos de vinilo franceses.
Por aquel entonces yo me encontraba muy sola, aparte de mi nueva amante, poco disponible por otra parte, nadie se ofrecía a amenizar de forma tan servil las tardes que tenía libres, así que de buena gana empecé la costumbre de bajar a tomar ese algo al atardecer con mi vecina y mi única amiga.
A pesar de ser una mujer de ciudad y moderna, ella seguía teniendo las manías que vienen acuciando a toda la ancianidad, y el hablar de lo cerca que está la muerte se destacaba en su caso sobre otras muchas. Si no fuese porque ella misma me hablaba de su muerte yo ni siquiera hubiera pensado en ello, como no pensaba en la muerte de nadie más que no fuese la mía.
Así que pronto su muerte se transformó en un hecho tan preciso que cada vez que me habría la puerta sentía más extrañeza.
Yo era la única persona que la visitaba con frecuencia, por lo que no tardé en imaginarme como heredera de todo aquel legado de fotos, libros, discos, y, por supuesto, su suelo y sus paredes. Cada vez que pisaba esas baldosas desgastadas me sentía más cómoda.
No sé si la señora supo interpretar correctamente los indicios de mi aumentada comodidad pero hizo caso omiso, de forma que mi idea se fue avivando hasta que un día, como cada tarde llamé al timbre y no se abrió la puerta...
Había llegado mi gran golpe de suerte gracias al cual por fin pasaría a ser una joven y atractiva propietaria.
El concierto se había acabado y ya sólo se escuchaban las voces que antes luchaban por hacerse escuchar por encima del estridente órgano. Realmente había estado tan obcecada con la señora y su piso que había llegado a olvidarme de seguir con mi vida; incluso la señorita de ojos azules había dejado de enviarme mensajes.
Y no podía dejar de pensar en cómo después de aquella noche de apogeo e ilusión, por la mañana empecé a oír pasos varios y voces en el piso de abajo, y en cómo se me presentaron diciendo que eran familiares de la señora cuando al bajar no pude evitar quedarme catatónica al verlos.
Todo se había acabado, sin más, y no podía evitar pensar en cuántas ancianas solitarias quedarían por ahí sueltas...
Yo misma me imaginaba como una Raskolnikova, criminal sin castigo en Berlín, asesinando en nombre de la vieja que me había traicionado después de tantas tardes de confesiones.

Me llamo bucle · ¿Por qué? · Pronto lo verás · ¿El qué? · Que me llamo bucle · ¿Por qué? · Pronto lo verás · ¿El qué? · Que me llamo bucle · ¿Por qué?

2007-11-03T19:46:00.000+01:00

Me gustas en la fotografía en la que sales tú pero no eres tú, para mí. Me miras en la fotografía en la que yo me gusto y en la que seguramente no parezco yo, y te gusto.
¿Quiero otra cosa diferente de lo que realmente quiero porque no sé por qué la quiero? Dice el personaje de nuestra historia.
Y ella le contesta: ¿Quiero, quiero, quiero o quiero querer lo que no quiero, aunque me parece que no lo quiero porque existe una idea platónica de lo que quiero?
¿Es el pasado lo que lo va estropear todo o lo va a estropear cada vez el presente, ahora y ahora, y ahora? Dirá el narrador atónito ante tanta pregunta, ante tanta divagación, no puede hacer más que quedarse paralizado, pensando que no puede pensar.

Melangia.

2007-10-21T19:19:00.000+02:00

LOS RECUERDOS QUE LE PRODUJO AQUELLA FLOR LA INUNDARON DE PENA.

Volteando con Gainsbourg el Pantheon romano

2007-09-27T16:29:00.000+02:00

Vueltas en el Pantheon de Roma
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· Roma · Piazza del populo ·

2007-09-23T11:51:00.000+02:00

Plaza del populo.

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...consigo, sin mismo ni misma...

2007-09-17T23:36:00.000+02:00

Cerraba los ojos. Cuando los abría le entraba pánico. No quería ver. Cada vez que oía el pitido, como un acto reflejo, se le abrían observando con extrañeza la ventana, tratando de distinguir con dificultades dónde se encontraba.
No conseguía dormir, pero debía mantener los ojos cerrados, para no saber nada de lo que estaba pasando.
Llegaría tarde y todo quedaría en vano. Sus planes. Siempre haciendo planes. Debía, debía, debía...
Cuando estaba apunto de llegar, no pudiendo mantener por más tiempo los ojos cerrados, veía la hora, veía cómo se acercaba a cámara lenta el destino.
Conseguía llegar a la hora prevista, que todo saliera como ella lo había planificado, pero a qué precio...
¿Mañana sería todo igual o podría descansar por fin...? de esta pesada existencia que consistía en convivir consigo, sin mismo ni misma.

conversaciones en el tintero

2007-09-04T19:31:00.000+02:00

Un día en Correos.

2007-09-01T16:20:00.001+02:00

(Hacer click sobre la imagen para ver en pantalla grande)

Ingredientes para pasar del vaso vacío al que rebosa.

2007-08-25T17:07:00.000+02:00

Imagínate que estás desamparada, ante ti se abre un inmenso abismo de meses de alquiler por pagar, tienes unas necesidades fisiológicas con las que cumplir y futuros gastos orbitales provocados por unos estudios caros. Así que no te queda más remedio que tirarte a la vía, metafóricamente, para buscar un trabajo de verano que resulta tener el mismo número de pros que de contras. Dicho trabajo tiene un final incierto que no depende de ti. No cabe decir que la incertidumbre no te gusta, por lo cual sigues buscando trabajo para las tardes con vistas de estabilidad. Desgraciadamente la desesperación y el miedo te poseen a la hora de mirar ofertas y te inscribes en demasiadas. Entonces lo que tenía que pasar tarde o temprano pasa. Te llaman para un trabajo interesante pero que va a desequilibrar tu modus vivendi. Como piensas que no te cogerán o que podrás posponer la decisión te presentas a la entrevista, con tan mala suerte que te quieren, y eso te seduce tanto como la sonrisa y la mirada acogedora de tu verduga, la jefa. Para más inri, ese mismo día te llega la respuesta a una oferta que casualmente contestaste junto a la que acabas de aceptar. Se trata de una prueba, así que es poco probable que te cojan, de todas formas es un trabajo que te gustaría. No puedes evitar empezar a planificar tu vida laboral después de que se acabe el trabajo que tienes y hayas empezado las clases, pero… ¡reina mía!, ¡es que aún falta más de un mes para eso!
Afortunadamente para tus planes y desafortunadamente para tu salud física y mental, pasas la prueba y te encargan más trabajo con un plazo de entrega corto.
Ahora miras atrás y ves cómo cambian de rápido las cosas si no te las tomas con calma, pues empezaste el mes con un trabajo, al cabo de una semana se acabó y tuviste que buscar otro, no conforme con una situación inestable buscaste más trabajo, y todo para acabar la tercera semana del mes con tres trabajos. ¡Hija!, ¡la próxima vez tómatelo con calma!

Misterios sobre el espacio-tiempo en la mente humana.

2007-08-17T18:14:00.001+02:00

Como en las obras de arte, el escenario en la vida real es determinante. Una pared blanca no causa la misma sensación que una pared marrón, una ventana situada hacia el este no deja entrar la misma luz que una situada hacia el norte.
En el presente el escenario causa varias sensaciones, mirando hacia el pasado recuerda a situaciones, por lo que mediante el escenario podríamos decir que se puede viajar a través del tiempo. Un escenario posee lo que se le ha querido dar, a pesar de que el paso del tiempo lo haya modificado. Cada escenario tiene su historia, es más, cada escenario debe tener miles de historias. Por eso el artista intenta hacer del escenario una historia, pero el escenario real, en cambio, nos sumerge en historias pasadas, ya irreales, quizás desagradables, o placenteras, sacudiéndonos las entrañas, Y, sin comerlo ni beberlo, nos recuerda la existencia del tiempo fuera de nuestra mente. ¡Qué controversia se produce entonces al observar que el tiempo exterior no se corresponde con el subjetivo! Pues, el pasado contenido en ese escenario se torna tan vivo y penetrante como si del presente se tratara.

Silencio vs. Aplausos

2007-08-14T16:01:00.000+02:00

El silencio no es una película de Ingmar Bergman, ni un programa de televisión. El silencio puede tener distintos significados, es más, el ruido puede ser silencio, pero objetivamente el silencio es la ausencia de sonido.
(Ya estamos otra vez con) Erik Satie hablaba de matemáticas sonoras, de tiempo en el sonido a través del juego con el silencio.
Si oímos a Mozart encontramos que el tiempo y la melodía son la base de la composición, en cambio, para Erik Satie la composición se trata de una alternancia entre expectativas a través del silencio y el tiempo y de sorpresas con los tonos, de forma que el silencio se transforma en algo tan lleno de significado que se torna sonoro. Así como el ruido de las Ramblas puede ser silencio para un neurótico.
¿No sería justo, pues, después de la representación de una obra de Erik Satie, mantenerse en silencio dejando elevarse todos los significados abiertos durante la representación hasta que se pierdan en el infinito del espacio-tiempo en vez de aplaudir?

Consejos para no desesperarse por un papel.

2007-08-07T13:37:00.000+02:00

No hace falta que diga cómo de rápido funcionan los organismos públicos en este país. Se trata de algo por lo que todos tenemos que pasar unas cuantas veces en la vida y para ello perdemos mucho tiempo y fe en la humanidad, ambas cosas irrecuperables. Lo que no todos saben es que ese mal trago puede ser menos doloroso si se siguen ciertas estrategias.

Después de observar largo tiempo el comportamiento de los seres humanos y de las estructuras gubernamentales he acabado por sacar varias conclusiones que creo serán útiles para cualquier persona que se disponga a embarcarse en el largo viaje que supone tener que hacer algún trámite burocrático.

En primer lugar: nunca ir un lunes. El ser humano durante el fin de semana tiene tiempo libre y entonces le da por pensar y hacer planes, todos esos planes los pone en marcha el primer día que puede, y ese día es el lunes. Además de en los organismos públicos este comportamiento puede corroborarse observando el tráfico y también la afluencia en las bibliotecas.

En segundo lugar: no ir a primera hora. La gente tiene la absurda creencia de que es única y que por lo tanto si llega antes que nadie a un sitio podrá entrar antes, pero no, no estás sólo en el mundo, miles de personas han pensado lo mismo que tú y por eso tendrás que esperarte con las miles de personas que se han levantado pronto para llegar a primera hora. Por eso, cuanto más tarde vayas, mejor, yo diría que media hora antes de que cierren es la mejor hora.

En tercer lugar: si tienes que pedir información sobre los papeles que necesitas para conseguir algo asegúrate de que te los dicen todos. Para ello cuanto más información des sobre lo que quieres, más veces lo repitas y más preguntas hagas, mejor. Olvida tu orgullo, ahora eres una persona pequeña y desvalida que necesita mucha ayuda porque es imposible llegarse a imaginar todos los requerimientos que necesita cualquier trámite. Piensa también que ellos intentan ir lo más rápido posible, con lo cual muchas veces olvidan información obligándote a montar cola repetidas veces cuando podría haber sido sólo una.

En cuarto lugar: el verano es el peor momento para hacer según qué trámites, no se te ocurra ni por asomo renovar el DNI ni el Pasaporte. Los españoles tendemos a hacerlo todo a última hora sin ningún tipo de planificación, por eso los días antes de irse de vacaciones todo el mundo se acuerda de que tiene el DNI o el Pasaporte caducado. Así que si no te tienes que ir de vacaciones espérate hasta después de septiembre, y si tienes que irte el DNI vale igualmente si está caducado, sigue identificándote.

Por último, me gustaría hablar de Tráfico especialmente. Tráfico es un mundo aparte, debido a mi trabajo durante el mes de agosto tenía que ir allí cada día y pude observar que hay siempre cola, vayas a la hora que vayas, y me temo que también en cualquier época del año. Pero creo que a última hora hay menos cola, eso si, hay que esperar igualmente. Así que si tienes que ir a Tráfico lo siento por ti, Tráfico es el infierno hecho organismo.

como una manzana podrida

2007-08-07T13:35:00.000+02:00

pudre el anhelo

la manzana que cae

largas esperas

¿De qué materia están hechos los artistas?

2007-08-03T15:06:00.000+02:00

Erik Satie se pudrió solo en una buhardilla parisina, entre copa y copa.
Mozart no distraía su mente con alcohol y por eso murió joven poco después de que su amada esposa cansada de esperar que a su genio le llegase el éxito le abandonara.
Van Gogh se pegó un tiró cuando descubrió que no poseía el control de su consciencia.
Ingmar Bergman se compró una isla y consiguió todas las mujeres que quería, a pesar de eso nunca fue feliz.
Janis Joplin quiso volar demasiado alto con el LSD y efectivamente lo consiguió en una habitación de hotel.
Jean Seberg fue vista por última vez en un container.
Todos ellos son artistas de diferentes épocas, corrientes, lugares..., pero todos tienen en común una cosa, se sintieron solos toda la vida. Buscaron siempre algo que nunca les llegaba, tenían un único anhelo que impregnaba todo aquello que hacían. ¿De qué forma influyó el arte en su vida? ¿Les ayudaba a plasmar sus sueños inalcanzables o quizás era la propia frustración la que les impulsaba a crear? ¿Es la sublimación el único impulso o también lo era un deseo más inmediato como lo es la vanidad? ¿Si hubiesen encontrado lo que buscaban de qué forma esto habría influido en su obra? ¿Hubiesen dejado de crear o por lo contrario, por poner un ejemplo al alcance de todos, les hubiese pasado lo que al grupo de música The Cranberries?, me refiero a cuando sus canciones se endulzaron perdiendo su auténtica esencia al dejar de lado la rabia que les hacía conectar con el público después de que la cantante descubriese las maravillas del amor correspondido y de la maternidad.¿Los grandes artistas lo son porque nacen y mueren anhelando amor y comprensión sin encontrarlo? Y aquí llegamos a la pregunta que ha generado este post... ¿es la soledad la materia de la que están hechos los artistas?...Pero después de escribirlo me han surgido nuevas preguntas....¿o es que quizás son los únicos que saben sublimar estos deseos comunes? Y si es así, ¿por qué la sublimación no les aporta ningún consuelo a largo plazo? ¿Es la sublimación un remedio a corto plazo que les impulsa toda la vida a crear?...

Crucigrama poético de una elegía a Ingmar Bergman.

2007-07-31T16:28:00.001+02:00

Deja un Silencio sobre Suecia.
Se acabó su pasión por Liv Ullman.
Saraband ha quedado
como el último sonido que robó para el cine.

Los niños, Fanny y Alexander, los enfermos,
los matrimonios, los comulgantes,
las marionetas, las hermanas, los escogidos,
todos han quedado huérfanos,
solos, expuestos a la voluntad ajena.

En otoño o en verano,
a Viena o a cualquier parte de Suecia
llegan cartas sin sellos
llenas de la carcoma en que se han convertido
sus gritos y susurros.
Temen volver dentro de los huevos
para convertirse en serpientes,
cada hora que pasa les aleja de su esencia.

¿Recuerdas el verano en el que conociste
sus juegos para enamorados?
Al salir del cine aún persistían las sonrisas,
los besos, el rostro de Mónika siempre tan expresivo y cambiante,
hasta parecer una persona diferente,
acompañándote mientras caminabas hacia casa.

Caractéres y expresiones salvajemente modernos
que descubren el paso del tiempo,
mientras comes fresas,
mirando en la pantalla cara a cara,
como si fuera el espejo de un manantial,

la doncella o el lobo que podría emerger de ti.

(encuentra las palabras clave para conocer su filmografía)

Barcelona ciudad de contrastes

2007-07-10T22:28:00.001+02:00

Cuando una calle separa el primer mundo del tercer mundo ocurren estas cosas:

A un lado se oyen voces como...
"No, tío, jo amb això que es fa ara de dutxar-se només amb aigüa trallo directament."

Y al otro lado se oye algo asi como...
"Si.. .mañana... no tengo... mi pote... de metadona... quiero... ver... los quince euros... en mi bolsillo..."

TESTIGO OCULAR. NO QUIERE OCULTAR.

Madame Butterfly.

2007-07-10T01:32:00.000+02:00

Pobre americanito,

para D. Cronenberg

la mujer no es tan bella

como la sangre

de una mariposa.

(Tanka cinematográfica para los que se aburren)

Cumbres borrascosas.

2007-07-10T00:28:00.000+02:00

Las cumbres están borrascosas
cuando hemos salido a pasear
Giran las ruedas
al ritmo que marcan los surcos
de tierra, y las piedras,
debajo de un cielo que se acerca.
Salen voces que vuelven
del pasado, recuerdan
sometimiento a un poder
intrínseco.
Se puede alejar, si no la esperas
si huyes.
Pero gira y gira, y vuelve,
no va a cesar
la voz.
Qué penitencia hay en las cumbres,
en los valles,
para nosotros,
los hijos.

Para los más avezados metristas: ¿qué esquema métrico sigue?

Haiku voyeur

2007-06-27T14:08:00.000+02:00

¿Observa alguien
cómo a la mujer miro
si intenta ver?

métrica groupie

2007-06-19T15:25:00.000+02:00

Qué pasaría si una melómana enamorada estudiase métrica...

Yo seré Erik Satie

tú la Velvet, los Rolling

a veces quizás Lou Reed

pero en esencia Bowie.

___

Quién trae Under my thumb
Cómo es ése fantasma.
Por qué incomprensión
Dónde no le acompaña.

Under my thumb ahora
Me pregunta si tiene
Sentido entenderlo
Cuando te he partido

¿Compartirá la pared
Blanca su robustez
O me desplomará ante
Los pasos del monstruo?

Ente repelente

2007-06-16T20:34:00.000+02:00

Has visto la suciedad menos permeable de mi alma. Has visto que nada tiene sentido y que el sentido se reelabora a cada momento hasta llevarte a no entender. Te has quedado pasmado, sin saber qué decir ni cómo tocarme. Cosas aturdidoras que no esperabas han pasado, no has reaccionado, te ha parecido desagradable, has necesitado vomitar. No posees información sobre todo lo sucedido pero no te hace falta. Quieres saber lo que puedo decirte. Te digo lo que puedo decirte. He intentado dejarme ayudar por ti y casi lo he conseguido muchas veces. Y qué increíble que a pesar de todo sigamos estando solos sin tener que necesitarnos. ¿No es increíble?

Una noche vieja de verano.

2007-06-16T12:00:00.000+02:00

No existieron, quería convencerse de que no había pasado nada. Ya no se miraban. Fue hace años y ahora ella era una desconocida a la que despidió desde aquella andana de noche borrachas.
Su nombre resonaba entonces por las esquinas, a cada paso en la ciudad. A veces algún golpe de aire lo arrastraba hasta ella dejándolo en la boca de su estómago, haciendo temblar las paredes del atrotinado cuartucho donde residía.
El momento temido había quedado relegado a un viejo latido. Era impensable; al salir de casa no se imaginaba la catarsis temporal que viviría, su presente no cambiaría mientras su pasado adquiría la nueva dimensión que rellenar recovecos olvidados proporciona.
Nada tenía sentido ya; la nostalgia se reía de ellas, la comprensión las intentaba abrazar, sus miradas, en cambio, se resistían y luchaban por recuperar lo que tanto anhelaron entonces. Ambas sabían que la noche era vieja.

Praga

2007-06-15T17:42:00.000+02:00

Convergencias y divergencias entre ciudades.

Praga

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Madrid

2007-05-18T22:07:00.001+02:00

A veces parece que un viaje ha sido leve, que no te has encontrado con nada del todo nuevo, notas que ha pasado muy pronto a formar parte del pasado... Tienes intuiciones pero no sabes exactamente por qué.
Luego, un día, te encuentras algún documento, tiques, cualquier tontería, que te hace recordar y te traslada directamente hasta un lugar o un momento, y te hace revivirlo con tal intensidad que todo cobra sentido de golpe.

Madrid, plaza mayor

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A este lo escuchabamos durante nuestras largas siestas en el hotel.

Paint the full metal jacket black.

2007-05-18T18:43:00.000+02:00

"estamos en esta guerra porque en cada cara amarilla hay un americano luchando por salir"

dicen que durante el verano el cerebro tiene menos capacidad retentiva...

2007-05-18T17:25:00.000+02:00

Esperaba en un bar la llamada de su amada. Empezaba a estar borracho, y aunque no solía beber iba ya por la tercera cerveza. Mientras bebía la primera había olvidado que esperaba una llamada. Cuando empezaba la segunda ya no se acordaba ni de que estaba en un bar. Puede que parezca extraño pero nada era fruto de una posible intoxicación etílica, de momento las cervezas sólo marcaban una continuidad temporal. Estaba inmerso en sus preocupaciones. No se sabe si eran fruto del momento o si siempre, toda su vida, habían estado tan presentes. ¿Era una persona preocupadiza?
Durante la tercera cerveza no podía reprimir las ganas de llorar, ni deshacerse de las ganas de olvidar, de querer estar borracho, olvidaba que cuanto más bebía más débil se hacía.
La cuarta cerveza estaba a punto de llegar cuando el camarero le despertó de su largo letargo. Era la llamada que había venido a esperar, su amada, a la que hacía tanto tiempo que no veía. Tanto tiempo que ya casi la había olvidado.
Cogió el interfono, respiró silenciosamente y se dispuso a empezar la acción:
- ¿Si?
- ¡Hola cariño!
- Hola.
- ¡Te echo tanto de menos!

Martín y Marta, o lo que es lo mismo, el engaño.

2007-05-17T17:01:00.000+02:00

Salen de casa, él y su amada. No se cogen la mano. Van hacia el puerto, hacia las putas, hacia las gaviotas, hacia los chulos, hacia los barcos. Se cruzan con la suciedad y la decadencia. Hablan.
Se siente bien siempre que está con ella. Mentira. No puede vivir cuando no está con ella.
Se ríen, se pelean. Forcejean, se abrazan. Pisan sombras que no existen, cruzan por bordillos que desaparecen. Les rodean el sol y la brisa. No se cogen de la mano.
Él está enamorado, la mira cuando ella no le ve, intensamente, hasta que nada se interpone, ni el aire, entre ellos. No puede soportar la duda de que exista algo más, de no serlo todo. Porque por la noche la realidad de la ciudad volverá. Ella no dormirá con él.

Foto robada a: http://www.fotolog.com/codigoinvalido/

Proposición generativista.

2007-05-08T10:36:00.000+02:00

¿Qué te parece si tú y yo nos proyectamos en un sintagma Flex. dirigido por una proyección de Comp.?

SMS

2007-05-07T18:00:00.000+02:00

Sólo quería decirte que la marca de cigarro que me dejaste en el brazo el último sábado que nos vimos está desapareciendo.

Instrucciones

2007-05-01T14:33:00.000+02:00

Había nacido su hijo, fue justamente en cuanto salió por la puerta de la clínica con su marido agarrado de su mano y sosteniendo a su hijo con un brazo, aún lo recuerda, el momento en que el peso de una gran duda cayó sobre ella. Quería tener un niño desde..., desde siempre. Se recuerda siendo pequeña y jugando con la muñeca que le había regalado su abuela como si fuera su propia hija, deseando tener una vida de la que hacerse cargo. Se recuerda cuando era joven y pensaba ya en conocer al chico del que enamorarse y con el que formaría una familia. Recuerda cuando después de cada desengaño amoroso siempre la alentaba el pensamiento de que había alguien esperándola en algún lado, perfecto, con el que podía montar ése proyecto vital, la sociedad cerrada, una familia. Recordaba muchas etapas de su vida, muchos momentos, y todos ellos contribuían a hacer más incomprensible su estado presente. Tenía todo lo que había buscado, pero ahora que salía de la clínica teniéndolo entre sus manos se encontraba vacía. Puede que fuera el vacío del atleta ganador ante la meta o puede que fuera algo más complejo, algo que la llevaba a pensar en una injusticia, en que había sido engañada y ahora tenía que cargar con todo. Caminaba porque era lo que se esperaba de ella pero no sabía por qué estaba allí y la aterrorizaba a dónde ir.

Concatenación.

2007-04-24T11:15:00.000+02:00

Me levanté y después de dar unas vueltas por un piso lleno de sol de amanecer pero vacío decidí que ya era tiempo de cambiar las sábanas. Mientras las arrancaba de sus aposentos me daba cuenta de que ahora el concepto cama estaba despiezado, por lo cual podía aprovechar para encargarme de airear las piezas de difícil lavado. Ahora que tenía un colchón vacío encima de un somier se me ocurrió que nunca antes los bajos de tales piezas habían sido enfrentadas a la violencia de la escoba, el mocho y el agua bañada de lejía. Tenía ya el somier posado sobre la pared y acompañado por el colchón, ¿no era una tontería limpiar una pequeña parte del suelo pudiendo aprovechar para limpiarlo todo?, ¿y no sería conveniente para ello que antes fuese expulsado el polvo de los objetos más altaneros para que una vez limpio el suelo no fuese acometido subitamente por sus suciedades?
Cuando el sol aún no picaba, cuando aún ningún sonido de pasos despertaba ya olía a lejía, ya se podían descubrir las superficies olvidadas. Sentada sin aliento miraba satisfecha mi obra, y no podía dejar de pensar que al polvo vamos y del polvo venimos.

Los pisers van de cena a un chino

2007-04-13T21:13:00.002+02:00

CAMARERA, CAMARERA...

¡¡¡POR FAVOR!!!

¡¡¡¡HAY UNA M A EN MI PLATO !!!
O S
R

La tortura de la habitación blanca

2007-03-03T22:03:00.000+01:00

Se encontraba encerrado en una habitación blanca. Cuatro paredes rectas y vacías lo retenían.
Al principio pensó que sólo podía ser una pesadilla. Se sentó en una esquina a esperar que algo pasara, apretando las rodillas contra su pecho, para sentirse un poco reconfortado.
El blanco era inmóvil y el suelo frío témpano. Nada tenía sentido e intentar encontrar respuestas parecía ser una actividad rodeada de absurdidad que le empezaba a arrastrar a un abismo de sin-sentido perenne. La dulce alienación le incitaba a dejarse arrastrar por los recuerdos del pasado y ahora el pasado se mezclaba con el presente. Los monstruos que siempre estaban acechando empezaron a apoderarse de su conciencia. Poco a poco el vacío profundo de la muerte, de lo inexistente, de la imposibilidad de salir de uno mismo emergió a flote en su pensamiento como única realidad. Las paredes se habían transformado en dolor, en heridas abiertas, carne completamente al rojo vivo. Le hacían retorcerse. El blanco se había tornado negro, como el de un agujero del que no escapaba ningún rayo de luz, que todo lo alcanzaba. Era un torbellino de pensamientos, algo que sólo estaba en su cabeza y lo arrastraba hasta la más absoluta miseria. Era un lugar en el que no había soluciones posibles, no había rescates, ni ayudas, no había salvador, y, ni siquiera, meros apoyos en los que zafarse fortuitamente.
Cuando volvió a abrir los ojos sentía dentro de su barriga el dolor del agujero, en mayor o menor medida cada parte de su cuerpo parecía haber guardado para sí una porción de dolor, situándose como punto central el estómago.
Reconocía las paredes como material físico pero su corporeidad se deshacía. El color variaba siempre con tonos débiles. La firmeza con que antes se imponían se resquebrajaba, parecían acercarse y alejarse continuamente. Unas veces estaban a punto de tragárselo y otras desaparecían en la lejanía, dejándolo completamente desprotegido en un mar de nada y silencio. Tanto movimiento le hizo empezar a marearse y a vomitar hasta que finalmente cayó desmayado.

Resfriados

2007-02-23T16:38:00.000+01:00

Un extraño encanto la envolvía. Su mirada de sapo recorría la estancia. Estaba en la oficina, delante del ordenador, su herramienta de trabajo, y el sudor recorría su cuerpo. Acababa de llegar y lo hacía tarde, como casi siempre. Su jefe no estaba en la misma habitación que ella, esta circunstancia le permitía ciertas libertades.
Se quitó el jersey que la aprisionaba hasta llegarle a quitar el oxígeno y lo tiró encima del mueble más cercano, disponiéndose a iniciar sus tareas ordinarias. Escuchó los mensajes que había en el contestador. Organizó la lista de encargos que se encontraba cada mañana encima de la mesa. Repasó el correo electrónico de la empresa. Y pronto no tuvo mucho más que hacer. Ese era el momento para ir a tomarse un café.
Cuando se volvió a sentar le sorprendió darse cuenta de que, al contrario de lo que acostumbraba a pasarle, empezaba a tener frío. Tubo que buscar el jersey del cual se había desecho con tanto desprecio, para volver a ponérselo. Pero el calor lanoso que desprendía el jersey actuó sobre su cuerpo durante poco tiempo. El frío le fue acometiendo poco a poco. Primero sin darse cuenta, hasta finalmente hacerle temblar. Intentaba entrar en calor frotándose las manos contra la espalda y contra la barriga, pero tuvo que ceder y levantarse a comprobar que la calefacción funcionaba. Como era de esperar, estaba fría. Dio unas cuantas vueltas por la habitación hasta decidirse a entrar al despacho del jefe. Le pidió explicaciones por la calefacción y éste prometió llamar a alguien para que se encargase del asunto. Al poco tiempo apareció un chico que se encargó de encenderla eficientemente. Para entonces ella ya estaba con un pañuelo en la mano y sabía que se había resfriado.
Parecía un resfriado común, una situación cualquiera. Pero no podía dejar de sentirse extraña al pensar en que cuando había salido de su casa estaba perfectamente y al volver tendría que meterse en la cama y taparse, porque realmente no se sentía bien.
¿Había pasado algo en la oficina ajeno a su conciencia? ¿Algo que era la causa indirecta de su resfriado? Ella conscientemente no recordaba ningún suceso desagradable. Es más, cuando se pone a recordar no encuentra en su memoria que pasase más de lo trascrito hasta ahora.
Al día siguiente estaba mucho peor. Decidió coger un taxi para no fatigarse y sudar, evitando así todas las posibles circunstancias físicas causantes del resfriado.
Al llegar a la oficina no se quitó el jersey y comprobó que la calefacción estuviese encendida. Efectivamente, desprendía calor.
El día transcurrió con normalidad, entre estornudos, sorbidos y sonoraciones. Por la noche le acometieron pequeños achaques de fiebre y mareos, el cansancio se apoderó de ella y una nube infecta se dedicó a ocuparle la cabeza y las fosas nasales. Se obligó a postrarse en cama bien tapada y cogió un libro que tenía empezado desde hacía tiempo.
A la mañana siguiente se levantó más o menos igual que como se había acostado, pero los hizo con más energías que el día anterior. Aun así, sucumbió a tomarse un medicamento que sólo calmó algunos de sus achaques. La nube persistía con más fuerza en su cabeza, únicamente el flujo de los mocos parecía haber arreciado un poco.
Se atrevió a ir caminando hasta la oficina como hacía cuando estaba saludable y caminó con el placer del alienado, entre mareos fortuitos y la incesante nebulosidad que parecía frenar toda su actividad cerebral. Se imaginaba, entonces, como una zombie. Caminaba con un rumbo concreto, pero a veces se precipitaba contra la pared y la calle le parecía una ficción de la que sólo era espectadora.
Una vez en la oficina, volvió a repetir el ritual del día pasado. A medida que avanzaba la mañana empezaba a sentirse más animada, aunque aún sentada seguía sintiendo desvanecérsele el sentido. Su ánimo se iba ondeando entre la depresión y la euforia.
Lo raro fue que cuando faltaban pocas horas para que acabase su jornada laboral ya se sentía del todo equilibrada, de forma que cuando salía de la oficina se dio cuenta de que estaba casi restablecida.
Parecía que se había cerrado el círculo de su enfermedad. Vino un mal día, un día como hoy, la zarandeó durante el tiempo que le pareció conveniente, y la dejó tranquila unos días más tarde.
No cabía duda de que se trataba de un círculo, pues había empezado en el mismo sitio en el que había acabado. Y en ello arraigaba el misterio. Cuál era el por qué y el cómo de ese resfriado. Era extraño que el resfriado fuera un enigma. Y se hacía paradójico que no encontrase una respuesta, porque de esta forma nunca sabría si en realidad había cambiado algo.

El abrigo

2007-02-12T18:38:00.000+01:00

Una, dos... Ahora empiezan las campanadas. Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho... y nueve. Mierda, me he dormido, llego tarde al trabajo. Hoy nada de bici, tendré que coger el metro. Sale gente, no corras, se acaba de ir el metro. Pica billete. Espera. Espera. Ya llega y en el panel pone que quedan veintiocho segundos, ¿alguna vez acertarán? Cuánta gente, pero parece que se bajan. Asientos libres, qué raro. ¿Me siento? Por qué no... A esta hora seguro que la gente que hay en el metro es gente que está llegando tarde. Hay tres señoras mayores y ninguna tiene pinta de dormida. La de la izquierda llega tarde porque se ha duchado, aún tiene el pelo mojado. Las otras parece que lleven horas despiertas. Debo ser la única medio atontada aún. Parada. Plaça Catalunya. Ahora ya se baja todo el mundo. Pues no, sube más gente y se llena más aún. Vaya, qué abrigo tan bonito. Qué tela. Me gustan este tipo de abrigos, pero yo no me sentiría cómoda con él. Si es que debe haber un millón como éste pero seguro que la chica se enamoró de él. No es lo mismo que se parezcan o que tengan el mismo estilo a que sean iguales. Puede que valiese un montón, pero claro, qué vas a hacer, aunque sepas que hay miles parecidos y más baratos, tú quieres ése. Hay que arriesgarse. Mi parada. Trabajo. Comida especial de despedida en restaurante con los del trabajo. Café en bar. Despedida. Una extranjera haciéndose una foto en la Rambla. Yo no tengo ninguna foto en la Rambla. ¿Pero si me fuera al extranjero me gustaría llevarme una foto de mí en la Rambla? Mira los señores estos que se pasan el día sentados, qué ideal parece, en cambio el hombre éste le está soltando cada una al otro... Si es que se ven desde fuera como si tuvieran que ser felices porque han elegido su propio camino fuera de la sociedad, esperas que sean todos gente guay con la que podrías hablar agradablemente, pero en realidad la mayoría están amargados porque son unos despechados o unos desheredados que viven en un mundo más salvajemente competitivo que el de los que vamos a trabajar cada día. Si es que uno no ir con ideas preconcebidas. Hostia, el abrigo. ¿Qué pasaba con el abrigo? ¡Es el abrigo de esta mañana! No tengo ni idea de si es la misma chica porque creo que ni la he mirado..., pero estoy segura de que es exactamente ese abrigo.

¿Cómo retardar el curso de la Historia?

2007-02-04T23:06:00.000+01:00

Educación social

2007-01-21T21:18:00.000+01:00

Oda al MSN

2007-01-16T17:20:00.000+01:00

No he contado cuantos días llevo sin MSN, pero son los suficientes como para escribirle una oda ahora que he podido encenderlo y comprobar al fin que, como me imaginaba, todo sigue igual. Hay ahí un montón de nombres de gente que está ausente y varios estados más que siguen sin hablarme. Pero por alguna razón todo esto me reconforta y me llena de satisfaccióm, el saber que siempre estarán allí para que el saber que están allí me cree tranquilidad, pudiendo así cerrar el MSN de una forma mucho menos ansiosa y más relajada de como lo abrí.
Todos estos días sin ordenador propio me están descubriedo lo que ya sabía, que puedo vivir sin él, y que además no tengo tiempo de aburrirme. Quiero mirar las paredes blancas, quiero ver las grietas de la pared, sentir cómo los bichos asquerosos recorren mi cuerpo, ¡¡QUIERO VER LA INMUNDICIA!!
En fín, hablando de inmundicia... Vivir en mi nuevo barrio me obliga a "ravalejar", qué penoso resulta que el propio barrio en sí cree un adjetivo para darle vida a su propio barrio... Dios.. ¿No se valen con ellos mismos? Pues andaba yo "ravalajeando" ( he tenido que castellanizarlo, dónde irá a parar la lengu)", a las 22:30 de la noche de un día como ayer, o sea lunes, y la verdad, no me extrañó que la gente no "ravalejase" porque menuda gentuza que hay... No pude evitar pensar que todos me miraban con ojos de delincuente... ¿O es que los moros al reunirse tácitamente en grupos de sólo hombres y pasarse media vida en la calle apoyados en una pared me induce a pensar que algo tienen que estar tramando?, porque es que cualquier ser humano se aburriría mortalmente. ¿Que no han descubierto la tele?
Lo siento, no puedo evitar desconfiar de ellos hasta que mi bici no aparezca en el lugar donde la dejé, que desgraciadamente no fue el último en el que la vi. Que te roben genera en ti cierta paranoia insana que te persigue y te obliga a mirar inquisitivamente todo objeto parecido al susodicho robado. Si además le sumamos que has visto pasar al posible delincuente con tu bici, entonces todo adquiere forma de conspiración o mafia como mínimo. Eso es lo que es el raval, a parte de un sitio megamoderno y ultraalternativo, un sin fin de gente mafiosa que roba y vende de todo.

Reencuentros familiares

2006-12-26T01:11:00.000+01:00

Como ya vuelve a ser otra vez Navidad, algo que la naturaleza cíclica del tiempo no nos permite evadir, y dado que he vuelto a casa por Navidad, me permitiré el horror de honrar a esa institución tan valorada por la tradición que es la familia. Con una foto antigua y un par de lágrimas.

Esta foto la encontré en la casa que tenían mis abuelos en Casas Ibánez, pueblo en el que nacieron los dos y al que fuimos a veranear durante muchos años hasta que mi madre encontró la excusa para no volver.

Puede que la vez que la encontré fuese la última que iba allí, fue por el entierro de mi abuela, y aunque han decidido conservarla (la casa)... las dos últimas veces que he estado allí ha sido únicamente por los entierros de mis abuelos, y no creo que nadie más de los que quedamos de la familia quiera volver con los pies por delante...

A pesar de ser Navidad y que la Navidad es todo ese chanchullo comercial, una se da cuenta de que falta gente... en fin... Morituri te salutam.

Groupies

2006-11-26T21:56:00.000+01:00

Ese gran género de desclasados, los groupies, se les reconoce por lucir variadas camisetas de color negro en las que se lee siempre en letras grandes y llamativas, unas veces más comprensibles que otras, los grupos de los que están orgullosos de comprar los discos. No pueden vivir sin hacer partícipes a los demás de cuál es su banda sonora vital. La música para ellos no es estar, no es dudar ni deber, es ser. Ser con todas las letras un groupie no es fácil, hay que amar, desear poseer, hay que ser caníbal y si se tercia comerte a los miembros de tu grupo preferido, porque entonces eres, no necesitas hacer nada más ya. Por eso no hay groupies herbívoros, ellos no tienen tiempo para las plantas, las únicas plantas que conocen son las que tienen que subir para llevarle la compra a sus madres, porque nunca se van de casa. ¿Cómo podrían sino trasladar su hábitat lleno de pósters firmados, CDS de coleccionista, maxisingles importados, carteles del primer concierto no-oficial...?
Por y para ellos me he fabricado una camiseta, porque no van a ser esos grupos a los que tanto aman los que vayan a dedicarles un bien merecido homenaje.

¿Estás cansada de ser invisible?

2006-11-23T22:31:00.000+01:00

¡LECHES!

2006-11-15T17:30:00.000+01:00

¿y tú qué? ¿eres de los que echan leche en el azúcar?

Qué dulce.

Si es así, llama al número 6969696969 y nos pondremos en contacto inmediatamente contigo.

Historia de una mujer moderna.

2006-11-14T21:17:00.000+01:00

El absurdo

2006-11-12T14:47:00.000+01:00

¿Sabes cuando alguien tergiversa tus palabras, pero como ya te has olvidado de lo que habías dicho acabáis discutiendo sobre algo que nadie ha dicho y puede que sobre un tema que ni siquiera es el que estabais tratando?

Voy viendo y viviendo por la vivienda.

2006-11-11T18:14:00.000+01:00

Afán = frustración

2006-10-24T21:35:00.000+02:00

La vía de escape
La cerraron por obras.
Las obras que la cerraron,
lo querían,
Querían un látigo para golpearse.
Ciertamente no fue un acierto.

Pero cuando ya estaba todo hecho,
No nacía nada.

Se sabía todo.

Pero nadie lo decía

No ver qué hay detrás
No mirar al afán de cara.
Tropezar con sus babas olvidadas.

Docenas de pájaros han muerto en el alféizar
Con plumas y bichos sucios

¡Qué asco!

en vía

2006-10-24T20:35:00.000+02:00

En el tren habían miles de posibilidades.
Pero hay fórmulas que ya no sirven.
Cuando piensas que has cometido un gran error.
Vas a pagarlo.
Aunque haya solución.
Y viene el tren y te dice que sabe dónde irás.
Parece que se adelante o ¿está llegando tarde?

Y llegaré paseando ante todo
y nunca sabré qué es lo mejor para mí y para todos.
Con o sin mochila.
¡Que la mate el tren!
Que la mate el tren si no consigo
ahuyentarlos a todos.

Qué quieto está todo ahora.
Seguro que he perdido algo.
Están en el suelo, están en el suelo,
Las migas de lo que comí ayer,
Y no me pesa pesar pesando
Y no me pesa pesa pesa

Año cero.
Decadencia.

No me pesa la mochila
Todo se ha parado.

Seguro que me he olvidado de algo.

Contactos sin tacto

2006-10-23T19:04:00.000+02:00

Mi amiga Laura, a la que todos conocéis por ser una de las más reputadas comentaristas de este blog, me ha pedido que le dedique un trozo del blog insistentemente. Ella es muy tímida y humilde, pero sé que con esto conseguiré hacerla sonreír o como mínimo conseguiré que ella me mate, así ya no necesitaré ni suicidarme ni un psicólogo que evite que me suicide, en fin, la suerte está echada...

El amor y sus de-funciones neurológicas.

2006-10-20T22:31:00.000+02:00

La vieja reposaba en cama mientras ella le hablaba sobre su amor.
“Mi amor, abuela”, decía, “reside únicamente en mí y aunque no lo pueda compartir es algo que sé que me pertenece. Por muy oculto que lo tenga, no le impido crecer y crear, hacerme sentir viva, al mismo tiempo que me hace querer dejar de existir. Todo se vuelve confuso pero también soy capaz de mirar con más claridad. Es algo que me fortalece, aunque no entiendo por qué. Hoy he pensado en qué pasaría si se lo comunicase. He pensado en cómo reaccionaría. Quizás sea egoísta conservarlo para mí sola, pero ¿acaso alguien que no vaya a mostrar reciprocidad, alguien que puede no entenderlo, alguien para quien sea una carga o un halago, merece ser conocedor de la existencia de tal tesoro? Un tesoro del que ni siquiera participa, del que sería una mera espectadora, ensuciándolo con baratijas sentimentales o peor, con superficialidades. No, no voy a cometer ese error, esta vez voy a ser egoísta, menos contigo abuela, porque tú has compartido y has dado tanto como para merecer amar como yo amo ahora.”

El amante insomne.

2006-10-20T21:26:00.000+02:00

El amante insomne no ama, odia.
El amante insomne camina con mirada imperturbable por la mañana.
El amante insomne ha perdido el miedo, si es que alguna vez lo tuvo.
Ya no ve, ya no oye, ya no huele.
El amante insomne camina con paso firme y su entorno ha pasado a ser una amalgama de movimiento y color incesante totalmente ajeno e incomprensible.
El amante insomne no vive en la amada, vive en sí, y aunque no ama, odia, no deja de amar en ningún momento, pues en lo negado hay parte de lo que se niega.
El amante insomne se duele, se resiente, se retrae, se enrosca.
No parece un ser vivo.
Es una piedra
Que está viva por dentro.
Eso es.
El amante insomne puede parecer persona,
Puede incluso sonreír.
Pero lo que no puede hacer, es dejar de ser amante,
Dejar de ser insomne,
y ni mucho menos dejar de ser odio puro contra la humanidad,
contra su amada, contra la piedras y contra el amante insomne.

El pensador

2006-10-14T18:51:00.000+02:00

desde el trabajo con cariño

2006-10-11T19:45:00.000+02:00

¡¡¡Dios estoy en los últimos minutos del trabajo y quiero morir!!!
¡¡¡Que alguien me saque de aquí!!!

Éstos son los gritos suplicantes y agónicos de una joven cuyo trabajo es aburrido y monótono apesar de permitirle utilizar internet.
En casos como éste se le podría conmutar la pena ofreciéndole compañía mediante mail o mediante MSN. Pero hoy la chica ha tenido mala suerte. Le duele la espalda más que ningún otro de los días que lleva aquí. Tiene gases. Y, para agravar el asunto, no puede volver a casa. Es una chica sin hogar que se pasa el día con la mochila a cuestas, llevando lo imprescindible sobre sus espaldas, pidiendo asilo a todos sus amigos. Sus amigos son buenos, pero a veces ninguno puede ofrecerle cobijo y entonces ella tiene que vagar por las calles de esa gran ciudad en que se encuentra como una extraña inquilina. A horas intempestivas tiene que pasar horas esperando que el transporte público decida arrancar. Lleva su Tupper, lleva sus bocadillos, y miles de enseres más...
¿no sentís lástima?
¿no os dan ganas de abrazarla y lanzarle unas palabras de consuelo..., unas monedillas...?, no sé... ¡cualquier cosa que os haga sentir mejor!
Pero no vamos a ser cínicos, ninguno de vosotros tiene la solución. Esta chica se tendrá que buscar la vida como miles de perros solitarios, desamados, como miles de ranas sin un mísero charco en el que croar.
Oh! Y yo me pregunto. Yo le pregunto a quién me escuche. ¿¡ Qué será de ella sin mí! ?

JE NE SAIS PAS

2006-10-03T23:23:00.000+02:00

Las conversaciones se sirven en Platon.

2006-10-01T16:42:00.000+02:00

The Half Blood Princess: próxima parada: Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
pq eres una juerguista

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
pues me parece q hoy tb salgo

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
MUAAHAHAHA

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
tngo un dolor d cabeza incredibel

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
dsd el jueves d fiesta

The Half Blood Princess: próxima parada: Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
q mal

The Half Blood Princess: próxima parada: Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
hoy tb sales

The Half Blood Princess: próxima parada: Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
pq

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
pq si

The Half Blood Princess: próxima parada: Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
si mañana no es fietsa

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
pq mi vida esta vacia

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
y kiero salir

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
y morir

"I wanna chose to die, and be buried with a Rubik's cube" dice:
y q me entierren con un cubo de rubick

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
estás fatal eh

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
si

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
xa q vamos a negarlo

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
tngo el estomago acabado

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
el viernes pille una

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
mega molona

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
fue buenisima la fiesta del viernes

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
joder, q mal

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
voy a vivir con unos jartos de la vida

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
si

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
xo y lo q te animo yo

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
xo a mi no me anima nadie

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
si vamos

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
soy com una Q sin U

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
a mí oírte hablar de las fietsas jartas que te pegas em anima mogollón, vamos

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
juass

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
q weno

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
no hablaba de hoy

mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
pedazo de petardo andante

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
ah vale

Friday fever. - mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
jaja

Friday fever. - mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
esta conversacion se esta ganando un post en el blog

Friday fever. - mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
casi

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
jaja

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
q bien cada vez tengo q esforzarme menos

Friday fever. - mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
jaja

Friday fever. - mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
si. mi nivel de exigencia esta al minimo

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
ya te veo ya

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
sonia, te voy a pedir una cosa

Friday fever. - mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
mientras no sea dinero

The Half Blood Princess: próxima parada Ámsterdaaaaaaaaaaaaam dice:
no salgas esta noche

Friday fever. - mi vida está vacía, kiero salir, y morir, y q me entierren con un cubo de Rubik dice:
mamá cuando descubriste el msn ¿?

Go vértigo

2006-09-25T13:17:00.000+02:00

Me hablas de paz
Y yo sólo oigo ruido
De cosas inertes que fantasmean en el interior
De lo único que me mantiene viva
Pero que a su vez me hace querer dejar de existir.

Las ensoñaciones ya no están a mi favor
Ni la lluvia
Ni el sol
El canal con el exterior se cerró ese momento
En el que vi claramente mi derrota.
Una derrota sobrenatural
Que nada tiene que ver con los elementos.

Si miro hacia el frente
No veo. No me veo.
Sólo hay el ruido desesperante
Rumoreando porque el huracán ha llegado
Y esta vez va a provocar daños irreparables quizá.

El vértigo se ha apoderado de todo
El vértigo.
Está en mi cabeza
Y es tan físico como existencial.

el mal gusto

2006-09-16T16:17:00.000+02:00

Si estoy aburrida y no tengo ganas de hacer nada, quizás buscando encuentre algo. Escribiré yo también para acabar con algunas cosas y para empezar.
En bailes y fiestas hay vestidos.
Me he acordado de ti ahora pero la verdad es que no es por algo bueno, aunque no voy a decírtelo. (estoy releyendo y me he dado cuenta de que la frase de antes es la que me ha hecho r acordarme de ti, en realidad no es nada malo, se trata únicamente de una vez que salimos juntos, pero no sé porque me he acordado de esa escena, ahora leeré más arriba, a ver qué encuentro). ( no lo encuentro).
(estoy pensando en que seguramente pensáis que esa persona de la que me he acordado es alguien muy especial, pero no es así, seguramente es alguien que lo está leyendo y que nunca se imaginaría que ha protagonizado esas líneas,. Es más seguramente la persona que piensa que las protagoniza no será la que las protagonice, estoy convencida)
Algunas cosas resultan difíciles. Puede que no sea entendido y no es que no me importe, pero es que no estoy dispuesta a cambiarlo, no te sé decir el porque.
Y quizás si no hay víctimas es que no ha pasado nada malo.
Total, la única que está quedando mal ahora, soy yo. ¿Qué os importa a vosotros?

El mal gusto del título es el mal gusto que me rodea. Mirad por ejemplo el Post anterior. El post anterior está escrito en un color verde horrible, queda fatal y lo he elegido yo. Yo no sabía que iba a quedar tan mal la verdad, ha sido una decisión rápida e inconsciente, inconsciente por lo poco pensada, no porque mi poca conciencia me exima de responsabilidades.
He comparado este mal gusto mío con la elegancia de otros blogs más consagrados, yo nunca suelo leer nada que no esté encuadernado, pero a veces me adentro en estos mundos alternativos, y claro he tenido que cuestionar mi buen gusto.
Aunque claro que me doy cuenta de que queda mal, pero a ver quién es el guapo que tiene ganas de cambiarlo!

Espero que este gris poco atrevido y simplón, aunque más en armonía con el resto de colores del blog, endulce vuestros sentidos y apague los malos sentimientos que haya encendido el verde de abajo.
Así que ya veis, todo tiene su explicación, aunque quién puede decir porqué he elegido el verde ese? la mayoría de las acciones surgen de decisiones aleatorias, poco fundamentadas, y no sé si atreverme a decir casuales, por que hoy venía pensando en que ninguna acción humana debería ser considerada como casual.
Si el hombre que conducía ese coche se ha tapado la cara justo cuando pasaba por el paso de cebra era porque no quería que se la viésemos. Si le ha picado en ese momento la cara era porque necesitaba inconscientemente taparse.
¡¿qué?!

Buscamos piso

2006-09-16T16:14:00.000+02:00

Si creías que Buscamos piso sería una divagación sobre cómo cuesta encontrar piso...
Si creías que Buscamos piso sería un anuncio indicando el tipo de piso que estamos buscando...

Estabas en lo cierto.